Симулякр. Рита Лурье

не только на нем. Мне нужен гаджет, чтобы выследить разноглазого гада. Я отомщу ему за унижение. Ну… или хотя бы разузнаю, кто он такой и что он прячет под шарфом. Не знаю, что сейчас во мне сильнее – праведный гнев или все-таки любопытство.

      – Я приготовлю нам антипохмельный коктейль, – тем временем говорит Зои, – недавно видела рецепт в «тик-токе».

      До того мне удавалось держаться и не сблевануть, но меня обязательно вырвет, когда она заставит меня выпить свое снадобье.

      Однажды кому-то все-таки придется сказать Зои, что она отвратительно готовит. Пусть это буду не я.

      Я вскарабкиваюсь на высокий стульчик. Уронив голову на руки, я наблюдаю, как Зои превращает блендер в концлагерь для овощей и фруктов. В жужжании прибора мне мерещатся предсмертные крики о помощи, которые издают невинные сельдерей и клубника.

      Отличный аккомпанемент для того, чтобы продумать план своей мести.

      ***

      Телефон у меня. Я не ошиблась: Зои просто всучила его мне, не удосужившись проверить, вышла ли она из всех своих профилей. После «антипохмельного» напитка у нее скрутило живот, и она убежала исповедоваться фарфоровому другу. Ей точно не до инстаграма.

      Вот сфоткать бы ее сейчас и выложить в отместку за тот снимок из клуба!

      Но я занята. Я стою у двери ванной, чтобы не упустить момент, когда она закончит опорожнять желудок, и листаю вкладку с ее личными сообщениями. Задача не из легких – их очень много. Но и Зои не спешит – звуки рвоты утверждают, что у меня достаточно времени. Мне тоже плохо, но я стойкий оловянный солдатик. Я не могу упускать такую возможность.

      Наконец я нахожу ник того чувака, что, по моим предположением, присылает пионы. Диалог затерялся где-то далеко внизу. Они давно не переписывались.

      «Спасибо за цветы» – первой пишет Зои.

      И откуда у нее только уверенность, что это он? Мне еще предстоит разобраться с этим вопросом.

      «Они шикарные. Но… почему пионы?» – тоже она.

      «Ты выкладывала их фотографию, я предположил, что они тебе нравятся» – он. Или она, говорящая о себе в мужском роде. Неизвестно, кто там скрывается за закрытым профилем и черно-белой аватаркой.

      «Мне нравятся разные цветы».

      Я прислоняюсь головой к стене. Слушаю, как Зои кашляет и стонет над унитазом.

      «В этом есть какой-то скрытый смысл?» – она, – «Что это для тебя значит?»

      «Ты действительно хочешь знать?» – он.

      Все.

      Она не ответила, а прошла уже куча времени. Негусто. Однако, теперь из этой переписки мне ясно, что даритель пионов – не Брэд. Он не стал бы так заморачиваться. На моей памяти он приносил Зои цветы всего пару раз, и то после того, как нажрался каких-то таблеток и впал в эйфорию. Он схватил первые попавшиеся в магазине у ее дома. Я тщательно изучила ассортимент, потому в курсе, что самые дешевые. Я не представляю Брэда, вникающего в символический язык цветов, чтобы донести какую-то информацию с помощью красивого жеста.

      Зои выходит из ванной. Я прячу телефон. Она бледная, как