Сломанные вещи. Марина Орлова

функционирование станет невозможным.

      Невольно выдыхаю от облегчения. Это всё же вариант лучше, чем взлететь на воздух с половиной дома. Или города? Кто знает, какие в армии психи бывают.

      Тем временем Дэн спокойно продолжает:

      – Лады. Вот я и грю: почищу данные на заставке и сменю пароли повсюду, кроме мета-уровня. Што, пишем телохранителем? – он ухмыляется. – Или секс-модель?

      Всем видом показываю, что я выше этих глупых шуточек, и как можно нейтральнее говорю:

      – Пароли эти не забудь мне дать.

      – Днерождение, – Дэн утыкается обратно в экран. – Моё.

      – Почему не моё?..

      – Кто такие тупые пароли ставит?

      – И в самом деле. Твоё-то умнее.

      Джанки ехидно прищуривается на меня:

      – Ты робаата хошь или нет, умная мисса? А то я могу свалить, спать охота.

      – Хочу, – я невинно улыбаюсь. – Ты лучше всех.

      – Всегда бы так. Получи и подпиши. Купила вчера. Техосмотр, всё на месте.

      – Ну… Здорово же, да? – неуверенно оглядываю мужчину. – Как ты себя чувствуешь?

      – В пределах нормы.

      Он и в самом деле выглядит более здоровым: исчезло ощущение тяжёлой усталости в движениях, кожа порозовела, дыхание бесшумное. И весь неуловимо изменился – как человек, который после изнуряющей боли наконец-то расслабился.

      – Пишем?

      В ответ на мой кивок Дэн недовольно морщит нос. Проходит к своему столу, подаёт мне вторую прозрачную коробочку. У этого плага ручка кислотно-жёлтая.

      – А мы не будем?.. В клинике наркоз делают.

      – Тут тока допуск ему дать. Мы ж внутри ничё не меняем.

      – Ну смотри.

      Вставляю плагин, и Дэн протягивает дисплей, на экране которого уже появилась моя заставка – трёхмерное фото, основные данные и поле для пароля.

      Забиваю цифры. Вообще-то ощущений быть не должно, я это знаю, да и внешне работа системы никак не заметна, но всё равно кажется, будто чувствую: как под черепом оживают нейроны, синапсы перемигиваются световыми вспышками, тончайшие электрические щупальца опутывают и ощупывают мой мозг. Собранные данные пробегают через нейроконнектор, порт, плагин и в итоге добираются до экрана, где отображаются десятком строчек с физиологическими показателями. Пульс – сто четыре.

      В правом нижнем углу мигает строчка для пароля, пропускающего дальше, – на уровень, где можно менять работу организма. Пульс скачет до ста десяти: этот пароль – медицинская тайна, многие пользователи выбирают даже не знать его, а хранить в закрытой базе клиники, разрешив доступ только системным хирургам высокого уровня квалификации. Я, конечно, доверяю Дэну, но он ведь не врач, и от этого не по себе.

      Поэтому вместо того, чтобы ввести цифры, я поднимаю взгляд на Джанки, который стоит рядом, сложив руки на груди и сунув кулаки под мышки.

      – Слушай, ты ведь… осторожно? Не ткнёшь там куда-нибудь, чтоб меня парализовало?

      – Не шухерись, мисса, даж не почуешь.

      – Нет, ну мало ли… Случайно…

      – Да не боись, не буду я те тыкать, – ага, а у самого ухмылка