(Не) настоящая невеста миллиардера. Ольга Ромина

подается вперед, складывая руки на столе. Смотрит вопросительно.

      – Поясни, – произносит приказом.

      – Ну… модели там. Актрисы всякие. Дочки олигархов, – начинаю перечислять. – Кто-то из вашей лиги.

      – Из моей лиги. Надо же, – хмыкает. Похоже, веселю я его. Цирковая обезьянка прям. – То есть ты не хочешь стать невестой богатого мужчины?

      – Фиктивной невестой, – напоминаю, скорее, себе. А то тут легко забыться и нафантазировать лишнее. – Но я действительно не понимаю. К нам в бутик такие красавицы заходят, – по лицу Градова скользит тень недовольства, и я тут же поправляюсь: – Заходили. Уверена, любая из них с радостью бы…

      – Ты очень наивна, Женя, – стальным тоном перебивает меня миллиардер.

      – Это плохо? – спрашиваю с вызовом, потому что мне опять обидно.

      – Это, скорее, больно, – как-то философски отвечает он. – Так вот, любая из них, конечно же, радостно бы кинулась играть роль моей невесты на любых условиях. Только вот каждая первая бы решила, что из фиктивной станет настоящей. А мне, знаешь ли, не нужны все эти скандалы.

      – То есть от меня проще избавиться, – делаю из всего этого вывод.

      – Верно, – не скрывая этого, улыбается этот сноб, – как ты сама отметила, ты не из моей лиги, но мордашка у тебя достаточно симпатичная, чтобы мужик клюнул.

      Вроде и комплимент говорит, но какой-то оскорбительный. Каждым словом унижает меня, указывая на мое место.

      – Но в то же время никого не удивит факт нашего расставания, – заканчивает свою обидную речь.

      – Ага, принц решил, что все же замарашка ему не ровня. И будут очень рады такому повороту, – произношу, едва сдерживая горькие слезы. Только заплакать перед ним – хуже унижения уже не будет. Моргаю часто-часто, чтобы ни слезинки не сорвалось с ресниц.

      – Ты верно улавливаешь суть, – довольно улыбается.

      Каменюка бесчувственная, а не человек. Красивый, как сам грех, но будто бездушный. Расчетливый.

      – А о настоящей вы не думали? – зачем-то задаю этот вопрос. Наверное, чтобы до конца увериться в своих выводах.

      – Нет, – отрезает уверенно. – Слишком хлопотно.

      – А любовь? – следующий вопрос срывается с губ помимо моей воли.

      – Ее нет, – разводит руками. – Сказочка. Оправдание глупым поступкам и несбывшимся ожиданиям.

      Робот, не человек. Сверкающий холодной красотой ледяной айсберг. Притянет своими сверкающими гранями, а потом ты о них порежешься или тебя погребет подо льдом. Невеста фиктивная и договор высотой сантиметров пять.

      – Но у тебя иллюзий на этот счет нет, – продолжает Градов, – а значит, с исполнением договора проблем не возникнет. Взаимовыгодное сотрудничество, ничего более.

      – А… – запинаюсь под этим острым взглядом, но выдохнув, быстро выпаливаю: – а если я откажусь подписывать?

      – Не откажешься, – заявляет нахально. – У тебя выбора нет.

      Широко распахиваю глаза, в неверии смотря на мужчину, сидящего напротив. Он явно доволен собой. В