Не могу не писать о войне. Валерий Гудошников

нечего есть.

      А кого победили –

      Не могу я понять –

      Живут лучше, чем жили,

      В бога-господа мать!

      А ведь мы под Берлином…

      Впрочем, что говорить!

      Шёл в атаку я с сыном,

      Но пришлось схоронить.

      По врагам мы стреляли

      И, бывало, в упор,

      А в кого не попали –

      Те живут до сих пор.

      Да и мы ещё живы,

      Не попали и в нас.

      Отчего ж так паршиво

      В День Победы сейчас?

      Ноют старые раны.

      На кого уповать?

      Становись, ветераны! –

      Нам опять выживать.

      1991 г

      ––

      Исповедь ветерана

      забытым ветеранам 90-х годов

      Всё тебе отдал, страна моя,

      Думал, скоро будешь ты богаче,

      А сейчас, печали не тая,

      Развернув газету, горько плачу.

      Пишут, что шагали не туда,

      Делали не то, что полагалось,

      Что герои прошлого труда –

      Не герои вовсе, оказалось.

      На штурм Берлина сытых нас вели.

      Голодным, нам не взять и магазина.

      Нас много лет вели – и привели…

      Эх, в бога мать, в отца, креста и сына!

      Я ордена давно тут распродал

      За водку, за махорку, за сметану,

      Я бы и раны старые продал,

      Когда б на рыке покупали раны.

      Но наших ран сейчас не признают,

      Мы воевали, только вот за что же?

      Я с удивленьем нынче узнаю -

      Поверженный Берлин нам жить поможет.

      Вот это да! Да это же скандал!

      Скажу, друзья, вам, боли не скрывая:

      В окопах мёрзлых я не так страдал,

      Как нынче у прилавка я страдаю.

      Я Победу на фронтах ковал,

      Презирая роскошь и богатство,

      Уважая тех, кто воевал

      За свободу, равенство и братство.

      И в боях друзей своих терял,

      Смерть, не разбирая, нас косила.

      Я часы по Сталину сверял,

      Где б меня по жизни ни носило.

      А кому сегодня мы нужны?

      Всем плевать на прошлые мытарства.

      Идеи Маркса нынче не важны

      Тому, кто у штурвала государства.

      Эх, в бога, душу, крест, царя и мать!

      Под водочку я растяну гармошку.

      На всё мне в этой жизни наплевать,

      Лишь до зимы бы выкопать картошку.

      Скажу себе: сдавайся, ветеран!

      Окончен бой, отбиты все атаки.

      А боль души и боль от старых ран

      Укором будут тем, кто носит фраки…

      1990 г

      ––

      

      Где-то ветры шумят во мгле…

      Где-то здесь в смоленских лесах под ныне обезлюдевшей деревней Мокрые нивы погиб в свой день рождения и похоронен мой дядя лейтенант артиллерист. В день гибели ему исполнилось 20 лет.