Заноза для мафиози. Эйшель

со Стасом…

      Но теперь можно! Можно глазеть, сколько душе угодно! Ведь этот качавец – настоящая услада для глаз.

      Я подпираю рукой подбородок и любуюсь. Даже забываю о том факте, что сейчас держу трусики в руках.

      Я присматриваюсь. Жадно впитываю глазами все детали.

      По левой лопатке незнакомца вьётся татуировка, похожая на цветок… Узор тянется вверх до самого уха.

      Интересно, это единственная татуировка на его теле? Или ещё имеются? В более сокровенных местах.

      Никогда не встречала в нашем доме такого красавчика. Наверное, он приходит из соседних дворов.

      Вдобавок, он ещё и добрый!

      Две недели назад качавец заметил, что на детской площадке шатаются качели. Цепи страшно скрипели, издавая предсмертный визг.

      Так этот парень принёс ящик инструментов и починил поломку! Даже смазал хорошенько механизмы. А потом постучал молоточком по всем аттракционам, подладил и закрепил все шаткие конструкции: горки, перекладины, лестницы и домик с навесом.

      Вот муж кому-то достанется! Золотой!

      Мало того, что красивый, так ещё и рукастый! Где же такие экземпляры водятся? В каких оранжереях выращиваются?

      Парень делает пятидесятое отжимание на турнике.

      Он эротично пыхтит и потеет.

      Моё терпение лопается.

      – Какой красавец! – выдыхаю я чуть громче, чем планировала.

      Блин!!! Возглас эхом проносится по двору, как звонкий удар хлыста.

      Я не рассчитала, что в утренней тишине мои слова прогремят, как выкрик.

      Красавец глядит вверх. Я паникую и дёргаю руками. Резинка трусиков пружинит… и интимное бельё летит к парню пулей!

      Ёлки-палки!

      Кошмар!

      Я будто рогаткой в него выстрелила! Только не снарядом, а… трусами.

      Я опозоренно приседаю. Судорожно прячусь за перилами собственного балкона. Вот позорище!

      – Вы в меня трусиками бросили?! – слышится насмешливый мужской голос со двора. – Это комплимент или прямой подкат? А может, откровенное предложение? Почему молчите?

      Я готова умереть со стыда. Молчу, чтобы качавец не вычислил, из какой квартиры к нему прилетел «комплимент». Стыдоба какая!

      Трусики максимально скандальные. Красные. Тоненькие. Кружевные.

      – Хотите, чтобы я искал вас по размеру трусиков, как принц Золушку? – кричит качавец.

      Я зажимаю ладонь, чтобы не захихикать.

      И кстати, голос у парня какой-то знакомый. Низкий и с хрипотцой. Как у Лучано…

      Блин! Этот мафиози мне везде мерещится, даже в соседях. Совсем с ума сошла!

      Надо ползком добраться до квартиры и не выдать себя.

      – Не собираетесь показываться? – настойчиво требует качавец. – Может, познакомимся?

      На мгновение я замираю и колеблюсь.

      Меня накрывают шаловливые мыслишки. Вдруг качавец и есть мой суженый? Вдруг ради него я расхреначила вазу и ноутбук в придачу? Было бы отлично!

      Хотя нет. О чём я думаю?

      Я даже не знаю этого парня!

      Просто гормоны бушуют.

      Просто эротичный