Идеальная невеста мажора. Алла Биглова

рисования. Они с насмешкой называли меня художницей от слова «худо», мечтательницей и витающей в облаках. Фиолетовой вороной, которая не вписывалась в общество. Белой называли реже, просто тогда я чаще носила фиолетовый цвет.

      В конце концов, я окончательно замкнулась в себе, перешла на более спокойные оттенки в одежде, пряча себя. Прятала свою личность от всех, кто мог меня хоть как-то задеть.

      – Ладно, – неожиданно для себя решилась открыться. – Я люблю рисовать.

      Некоторое время новый знакомый с удивлением смотрел на меня. Я так и застыла, боясь услышать его вердикт. Боялась быть отвергнутой. Боялась…

      – И всё? – наконец, спросил Толя. – Я уж думал, что ты чем-то противозаконным или плохим занимаешься.

      Лицо само расплылось в улыбке, которую я не смогла сдержать. Щёки постепенно начали гореть, и я опустила глаза. Его слова были так приятны!

      Хотя бы один человек принял меня такой, какая я есть, а не высмеял моё увлечение.

      – У тебя есть с собой хоть что-то? Я бы посмотрел на твои рисунки, – продолжил он. Его интерес был настоящим, неподдельным, и это неизвестное чувство, что можно не прятаться, так и манило.

      И мне почему-то захотелось ему показать. Поделиться. Открыть что-то настолько важное и сокровенное.

      Кивнула, достала блокнот и протянула парню, совершенно забыв, что сегодня я рисовала его образ. Поняла я это, когда стало совсем поздно, и Толя начал листать мои зарисовки. Теперь я молилась, чтобы он пролистнул ту страницу.

      Ну, не будет же парень всерьёз просматривать всё досконально и внимательно?!

      Как же я ошиблась! Он долго разглядывал каждую страничку, каждый рисунок, а мои щёки всё больше и больше горели. Я была готова спрятаться от стыда, защититься от его нападок.

      – Очень красиво! Не понимаю, чего ты так стеснялась! Обладай я таким талантом, давно пошёл бы в художники, – наконец, произнёс Толя, продолжая листать.

      – Ты… серьёзно? – выдохнула я, не в силах сдержать удивления. – Да какой талант… годы тренировок просто… Каждый сможет.

      – Ну, ты частично права, – Толя вроде как согласился, но качнул головой. – Но не каждый захочет. Не каждый будет тратить много времени и сил. Ты же сделала это и добилась… – он остановился на полуслове, наткнувшись на мой утренний рисунок. – Ваух, – испустил вздох удивления, издав очень странный звук.

      – Отдай, – пропищала я, потянувшись к блокноту, но Толя не дал мне этого сделать, рассматривая рисунок внимательно.

      Зажмурилась, готовясь сгореть от стыда на месте.

      Ничего не происходило, и я всё-таки открыла глаза, осторожно посмотрев на Толю.

      Он улыбался.

      – Маленькая врушка! – наконец, сказал новый знакомый, расплывшись в победной улыбке.

      – В смысле… – непонимающе спросила я. – Где я тебе соврала?

      – Там, где изображала, что я тебе не понравился, – его слова застали меня врасплох, сердце забилось сильнее, и стало тяжело дышать. – Зачем прекрасной художнице рисовать непонравившегося парня? Да ещё