Стихи. избранное. Римид Нигачрок

недуг в сравненье ничтожен;

      Пусть изящен фасад у телесного дома,

      Душу, фундамент, болезнями гложет.

      А внутри боль под замками запретов,

      Стыд и срам отражен в зеркалах,

      В добродетель там страх разодетый,

      И злоба во взгляде, и лесть на устах.

      Эти болезни – душевного рода

      Тщательно скрыты, носить тяжело.

      Золотоносная для поэтов порода,

      Они вдохновитель, а вовсе не зло.

      Гений – болезнь, отход от нормы,

      Братья ему – идиот и юродивый.

      И стих сам особенно вздорный,

      А начинался умно он, вроде бы.

      Похвала болезни?.. Умалишенный!

      Болезнь – это нечто позитивно плохое?..

      Взирает святой так печально с иконы,

      Боль себе заберет, чтоб нас успокоить.

      Магнит земной

      Я привык к Земле родимой.

      В галактических просторах

      Мне летать душою скоро,

      Век дожив необходимый.

      К телу так привязан крепко,

      Что боюсь его покинуть,

      Так влюблю его, как сына.

      Во Вселенной плавать щепкой

      Между звезд в пыли и стуже?

      Не уйду с Земли далече,

      Может, выпадет мне встреча,

      Может, здесь кому-то нужен.

      Я приду к вам, позовите,

      Не словами, но любовью.

      Так начну писать я повесть

      В теле новом старый житель.

      Как сойду с Небес на Землю,

      Так забуду быль и небыль,

      Сохранить всю память мне бы,

      Было, что со мной, приемлю.

      Но законы мирозданья

      Личность тела уничтожат,

      Память жизни этой тоже,

      А оставят след страданий.

      Надо заново учиться

      Сознавать, ходить, работать,

      И пролить немало пота,

      Всей душою в тело вжиться.

      Всё по кругу, но иначе,

      Детство, юность, старость, смерть,

      Чтоб достойно жить суметь.

      Вверх и вниз душа всё скачет.

      Ирония

      Ирония злая с обидою слита,

      Ирония с юмором самозащиты,

      Ирония та, что теряет надежду,

      Ирония всякие носит одежды,

      Обманчива, будто беспечна,

      А злиться, мол, глупо конечно,

      Пусть лучшие годы промчались,

      Ирония смеха с налетом печали,

      Увы, нам совсем не лекарство.

      Самоирония друг мне, и баста!

      Излишние слова

      Мне бы с ума сойти от радости умиленья:

      Мои прочитали стихи Настоящие Поэты!..

      А я не тронут вниманьем их к сожаленью,

      Это гордость во мне, или дурная примета?

      Художник-поэт тонко-ранимое существо,

      Критики малой, даже намек не переносит.

      Вдохновенный дух, талант, ума мастерство —

      Атрибуты Настоящих Поэтов. А все прочие

      Рифмачи, увы, посредственно графоманы.

      Это и честно и справедливо, самокритично.

      Потому-то