Дружба с дьяволом. Дмитрий Фоменко

о” и даже не в том, что я слегка преувеличил, и всё происходящее стало походить на неправдоподобный голливудский боевик. Нет. Причиной является то, что в нашем мире существует нечто, способное повергнуть в состояние клинической смерти любого, кого это коснётся.

      Эта история, словно зеркало, отражает основные страхи и комплексы современного человека. Это история о том, как каждый из нас превращается в раба, жертву, безвольную марионетку. И это происходит ежедневно. Это не какой-то коронавирус, феминизм/ЛГБТ, действия военного характера в/на Украине или кишечная инфекция. Напротив, речь идёт о самом человеке и его собственных действиях. Это история о том, как мы создаем свой собственный мир, в котором можем жить или умереть. О том, какие ужасные последствия может иметь наша собственная глупость и слепая вера в то, что в мире всё предопределено. О том, как унижения, избиения и насмешки превращают нас в животных. О том, как из-за вышесказанного мы теряем способность сопротивляться и вступаем в жестокую борьбу с самим собой. О том… В общем, вам самим лучше всё прочесть.

      Наверняка вы подумаете, что это всего лишь плод моего пьяного воображения, которое посмело насмехаться над окружающими. Однако я не стану вас разубеждать, потому что это покажется глупым. Но если вы отважились на прочтение этих строк, значит, вы уже не те, кем были раньше. Вы становитесь другими и не можете этого не заметить.

      Я предупреждаю о насилии, чрезмерной нецензурной брани, озабоченности и извращениях, и бескомпромиссной сатире в этой истории. Предупреждаю о тёмных сторонах человеческой природы, о том, как легко можно потерять грани между реальностью и бредом, между любовью и одержимой любовью. Но любые жестокости описаны мной исключительно в художественных и литературных целях. И я не призываю вас браться за оружие и идти “вершить правосудие” над неверным обществом, государством и социумом. Данная история скорее демонстрирует проблемы взаимоотношения людей, насилия и двойных стандартов в обществе…

      Также эта история не ставит перед собой цели оскорбить кого-либо по расовому, национальному, половому или религиозному признаку. Также написанное не пропагандирует терроризм, нетрадиционные сексуальные отношения, призывы к добровольной смерти, употребление наркотиков и/или аналогичных веществ. Персонажи созданы исключительно на основе моего воображения.

      В ГОСТИ К ХИТРУКУ

      Вечер уже сгущался над городом, когда мы с Димкой Сорокиным пробирались к квартире нашего покойного друга Паши Хитрука. В голове чередовались мысли о том, что мы идём к нему, чтобы узнать о нём что-то большее, чем просто его болезненное состояние. Этот челик, который был нам так дорог, скончался, так и не успев рассказать, что на самом деле чувствовал. Я помнила последний наш разговор – смотря на его худое и измождённое лицо, я понимала, что жизнь рвётся из его клеток, как и все мы, кто любил его, старались его спасти. Я до сих пор не могла поверить, что этот парень, полный жизненной энергии, мог так деградировать. Комбо в виде амфетамина и баклосанов с каждым днём забирало его всё дальше от реальности. И вот теперь мы стояли перед его домом, в которой когда-то жил наш общий друг, и я испытывала сложноопределимые чувства: от горечи потери до тревоги за то, что нас ждёт внутри.

      Хитрук предупредил нас, что оставит ключи от своей квартирки в клумбе под скамейкой. Он также предупредил, что в ванной есть кое-что важное. Мы знали, что вскоре его не станет, и перед своей кончиной он наказал нам проникнуть в его квартиру и уничтожить флакон с оставшейся солью, стеклянную трубку и контейнер с деньгами. Сумму он не озвучил, но глаза Димона тогда загорелись ясным огнём, в котором пестрила жажда наживы. Он всегда смотрел на вещи с точки зрения выгоды, и в этот раз его интерес был слишком очевиден.

      Мы добрались до скамейки, где минуту искали ключ, проливая на клумбу аккорды света из фонарика на смартфоне. Вскоре его причудливая форма блеснула между цветами. С трудом пробираясь по лестнице на шестой этаж, я каждый раз по несколько минут останавливалась, чтобы перевести дыхание. Бесконечные ощущения усталости и дурного предчувствия накатывались на меня каждые несколько шагов…

      – Ну, пошли! – сказал Сорока, толкая меня в спину. – Я не терплю ожиданий!

      Я стояла перед дверью квартиры Паши Хитрука, в руках у меня дрожали ключи. Я пыталась не думать о том, что ожидает нас внутри, но в голове крутился лишь образ Пашки, осунувшегося, с потерянным взглядом.

      – Ты готова? – спросил Дима, чуть нахмурив брови.

      – Готова, – ответила я, хотя сама не была в этом уверена.

      Четыре оборота ключом – и мы оказались внутри квартиры. Лёд, казалось, треснул – мы вошли в мир, который давно остыл. Паша ушёл, но его жизнь так и оставила след в виде затоптанного ковра, завядших растений и холодильника, где хранились лишь недоеденные консервы. Как будто сам Паша оставил их здесь, чтобы мы помнили, как именно он угасал под натиском своей зависимости.

      Сорока быстро ринулся к щитку, взволнованный возможностью включить свет.

      – Ужасно, да? – произнесла я неряшливо. – Как здесь всё запущено…

      – Ага. Напоминает одну из Припятских квартир