Альфа-17. Начало. Николай Доржиев

ткань униформы. Каждый вдох давался с трудом, воздух был наполнен запахом гари, пороха и чего-то еще – тяжелого и металлического, что можно было описать только как запах смерти.

      Вражеские солдаты приближались. Их шаги, приглушенные мягкой от крови и пороха землей, казались Сергею громом среди этой мертвой тишины. Он слышал их переговоры на чужом языке, различал лязг оружия и скрип амуниции.

      Мысли лихорадочно метались в голове Сергея. План, родившийся в момент отчаяния, теперь казался безумием. Но выбора не было. Он посмотрел на носилки в своих руках, затем перевел взгляд в сторону, где остался Андрей. Где-то там, среди обломков и тел, лежал его раненый товарищ, надеясь на спасение.

      "Прости меня, брат", – пронеслось в голове Сергея.

      Сделав глубокий вдох, он резко выпрямился и побежал. Но не к Андрею, а в противоположную сторону.

      – Эй! – закричал Сергей во весь голос, размахивая носилками. – Я здесь! Сюда!

      Его крик прорезал тишину поля битвы как нож. На мгновение все замерло, а затем…

      – Там! Держи его! – раздались крики на чужом языке.

      Сергей бежал, не оглядываясь. Каждый шаг отдавался болью в измученных ногах, каждый вдох обжигал легкие. Но он не останавливался. Позади слышался топот преследователей, крики и, что хуже всего, свист пуль.

      Петляя между воронками и обломками, Сергей пытался сбить преследователей со следа. Его план был прост и отчаянен: увести врагов как можно дальше от Андрея, дать товарищу шанс на спасение. А потом… потом будь что будет.

      Внезапно земля перед ним взорвалась фонтаном грязи – пуля прошла в считанных сантиметрах. Сергей инстинктивно нырнул в ближайшую воронку, перекатился и прижался к ее краю. Носилки, теперь бесполезные, отлетели в сторону.

      Выстрелы прекратились. Сергей слышал, как враги перекрикиваются, окружая его убежище. Он закрыл глаза, пытаясь восстановить дыхание. Перед внутренним взором промелькнули образы: улыбающееся лицо матери, отец, хлопающий его по плечу, сестренка, махающая рукой на прощание. И Андрей, раненый, оставленный посреди поля смерти.

      Чувство вины накрыло Сергея с головой. Он предал товарища. Да, он пытался спасти его, увести врага, но разве это оправдание? Разве можно простить себя за то, что бросил раненого друга?

      – Выходи! – раздался голос совсем рядом, на ломаном русском. – Ты окружен! Сдавайся!

      Сергей открыл глаза. Выбора больше не было. Медленно, с поднятыми руками, он начал подниматься.

      "Прости меня, Андрей", – в последний раз подумал он, прежде чем его ослепил яркий свет фонарей, направленных ему в лицо.

      Сильные руки схватили его, вывернули за спину. Щелкнули наручники. Кто-то грубо толкнул его вперед.

      – Идем, – прорычал все тот же голос с акцентом. – Теперь ты наш гость.

      Спотыкаясь, Сергей побрел в указанном направлении. Мысли о побеге больше не посещали его. Все, о чем он мог думать, это о том, что где-то позади, в темноте и холоде, остался его друг. Друг, которого он предал.

      И пусть это предательство было совершено