У Бога на ладони. Том 1. Николай Росс

верит только сумасшедший.

      «Сейчас живите, в этот миг», —

      Изрёк мне тот, кто жизнь постиг, —

      Простой философ, дядя Вася,

      Когда я с ним совместно квасил,

      Давя бутылку на двоих.

      Сантехник Вася – он не псих.

      Научен! На мозгу мозоли,

      На задних и передних долях.

      Он точно знает, сколько стоит

      Кран заменить, открыть стояк,

      И, закрывая глаз-синяк,

      Добавил: пить с ним не неволит,

      Но благодарен за расчёт.

      Накрою стол – ещё придёт.

      Починит всё, что в доме есть,

      А в доме батарей не счесть

      И труб, в себе несущих воду,

      Что ищет дырочку, свободу,

      Чтоб доказать: она главней!

      Когда-то жизнь родилась в ней…

      Слова запоминая, слушал

      И вместе с Васей водку кушал.

      Тень, лень, усталость, что-то там ещё

      Тень, лень, усталость, что-то там ещё —

      О жизни в запечатанном конверте.

      Откройте, посмотрите и проверьте:

      Быть может, боль, укрытая плащом

      Неверия, что жизнь, увы, конечна.

      А ты живёшь не думая, беспечно.

      Порой считая дни и даже годы

      То солнечной, то пасмурной погоды,

      Не замечая в зеркале седин.

      Вдруг удивляясь: что за господин

      Глядит в тебя из зеркала устало

      И говорит: «Там дней осталось мало

      В конверте, что подарен был судьбой»

      Тот образ – он теперь всегда с тобой,

      Неотделим, приклеен иль пришит!

      Навряд ли он кого-то удивит.

      Судьба вела, следила, направляла

      И, образ твой меняя, представляла

      Всем встречным и шагающим с тобою…

      А седина на образе – каймою —

      Как рамка, обрамляющая лик.

      Что сделал ты и в жизни что постиг?

      Лукав твой образ или прям и честен?

      И многим ли ты в жизни интересен?

      Зависит от тебя прямой ответ.

      А у судьбы простых решений нет.

      Задумайся, пока ещё живой,

      Здоровье есть и – дружишь с головой.

      Крадутся мысли древних мудрецов!

      Крадутся мысли древних мудрецов!

      Прошу: «Вы мне простите дерзость слов.

      Я недостоин спорить с вами

      Своими глупыми словами.

      К вам с извиненьями готов

      Явиться, преклонив колени,

      Не чтя ни святости, ни лени —

      В словах написанных стихов».

      Слова, слова… Как много слов,

      Но не несут они основ —

      Как тень ночных неясных снов,

      И понимать их не готов

      Ни толкователь, ни пророк,

      Какой бы ни давали срок

      На объясненье вечных строк,

      Что мудрецы писали в прошлом.

      Как часто всё считали пошлым.

      Вниманья недостойным даже,

      Но попадались вдруг на краже

      Той древней мудрости глубокой,

      От нас теперь такой далёкой,

      Иные, новые мужи —

      Присвоив выводы чужие

      И планы выстроив