Цветы от Маяковского. Александр Сгадов

не верю грязным телеграммам.

      Не желаю час последний знать.

      Был и буду до конца упрямым.

      Не хочу во вторник умирать…

      …Грузовик сорвался на уклоне,

      Раздавил упрямца колесом.

      Умер сразу, охнув матом в стоне.

      Поливалки смыли кровь потом.

      Ангел-почтальон расправил крылья.

      Показал душе дорогу в рай.

      А душа над телом от бессилья

      Требовала в крик: «Не умирай…»

      Телеграммы, образы, подсказки,

      Сон не в руку, вещий странный сон…

      Может быть, фантазии и сказки?

      Лишь для мудрых Ангел – Почтальон.

      А мы с тобою дождь проспали

      А мы с тобою дождь проспали,

      Не слыша за окном грозу.

      Не видя, как светились дали,

      Мрак, превращая в белизну.

      Обнявшись крепко в снах витали,

      Не испугал раскатом гром

      И молнии в осином жале,

      Что горизонты жгли костром.

      Нас укрывала нежность страстью

      От всех напастей за окном.

      Жилище охраняло счастье

      Своим размашистым крылом.

      И только утром на рассвете,

      Когда сбежали облака,

      Пахнул цветами южный ветер,

      Пропахший свежестью слегка…

      Святая любовь

      За всё мы платим в грешной жизни,

      Годами за свои грехи.

      Не на своей печальной тризне

      Читаем в трауре стихи.

      Мы примеряемся к походу,

      И представляем свой уход:

      Воронью под вуалью моду,

      Скривившийся в печалях рот.

      Поминки злые с мордобоем,

      Делёж оставленных вещей.

      Наследников, снующих строем,

      Среди смердящих новостей.

      А ты, запрятанный лопатой,

      Землёй укрытый под дождём,

      Лежишь, свой путь, закончив датой,

      И в гроб вколоченным гвоздём.

      Последнее ты слышишь слово,

      И видишь ту, что с теплотой,

      Как верный пёс порвать готова

      Любого, жертвуя собой.

      И за тебя в неравной схватке

      Сжимать на горле кулаки…

      Как жаль, но ты в смертельной «грядке»,

      Без перспектив весной взойти…

      Порой мы поздно ценим верность,

      Не видим ценников в годах.

      А в мире рядом – эфемерность,

      С кривым цинизмом на губах.

      Вглядись, живёт Любовь на свете,

      Кто может воскресить слезой.

      И в храме в золотом багете

      Хранится лик земной святой…

      С дождями из окна

      Дождь царапну́л внезапно по кривой,

      Оставив биссектрисы на стекле.

      Остуженный небесной высотой,

      Устроил хулиганом дефиле.

      Влетев молчком под зонтики зевак,

      Скользнув по щечкам макияжных нимф.

      Пробравшись в стёртый временем башмак,

      Шагов невольно ускоряя ритм.

      Зачем бежать? Бессмысленный порыв.

      Смотри, как липа