Чувство дороги. Олег Вязанкин

p>

      Море

      За поворотом Земли – где-то

      Так далеко, что не видно отсюда,

      Ветер и волны с искрами света…

      Разве не чудо?

      Камни – и те там свежестью пахнут,

      Манят безумным, солёным, огромным

      С привкусом терпким мадеры и страха.

      Разве такое увидишь дома?

      Вечер над волнами – стоит года.

      Смотришь с обрыва в пространство зорко,

      А в голове, от забот свободной, —

      Хемингуэй и Лорка.

      Кто-то послушал их. Кто-то, зная,

      Что от отравы спасенья нету,

      Мчится за поворотом, за краем

      В бешеных искрах света.

      Не оттого ли чувство потери,

      Что, опьянев от шального бега,

      Тщетно пытается мир измерить

      Где-то моё alter ego?

      Хлопают там паруса в ладоши,

      Солнце смеётся и жжёт нещадно,

      И облезает со старой кожей

      Всё, что душе не надо.

      Мир за спиною горит – и ладно!

      Горько-солёной своей свободой

      Море однажды вернёт обратно

      Дни, что ему я отдал.

      Ржавые паруса

      Было когда-то, было ведь:

      Ветру подставив скулы,

      Все мы мечтали выловить

      Пусть не кита – акулу,

      Только однажды сдунуло

      Вдруг почему-то краски;

      Море штормить раздумало

      И затянулось ряской.

      Высохли брызги свежие,

      Цели иные близко:

      Дочку забрать с сольфеджио

      Или купить сосиски…

      Больше по переносице

      Ветер не бьёт шрапнелью —

      Это, свистя, проносятся

      Мимо тебя недели,

      Но на губах – не солоно,

      А на душе – не жарко.

      Кем же как цепью сковано

      Время, где было ярким

      Солнце, с рассвета самого

      Бьющее из-под двери,

      Чтобы не миллиграммами

      Радость и ветер мерить?

      Нету ответа. Правы ли

      Мы, что таков наш выбор?

      Под парусами ржавыми

      Мы – за другою рыбой.

      Можем ещё без жалобы

      Выдержать качку стоя,

      Только на нашей палубе

      Вместо акулы – мойва.

      Встреча выпускников

      Мы так давно не собирались,

      А тут – случилось повстречаться.

      И – завертелось, и помчалось:

      «А помнишь, как тому лет двадцать

      Мы пили водку или «Бейлис»,

      Портвейн и пиво разливное?»

      …Мы никуда пока не делись,

      Но всё вокруг – совсем другое.

      Уже не соберёмся вместе

      Сходить куда-нибудь в киношку;

      На день рожденья – SMS-им,

      Болтаем в «аське» – понемножку.

      У нас, у взрослых, – жизнь такая.

      И биографий повороты

      Порой сильнее разделяют,

      Чем то, кто сколько заработал.

      У каждого – своя планида.

      Живём – кто яростно, кто пошло.

      Но юность, наша Атлантида,

      Нас повязала общим прошлым.

      И мы ведь верим, мы-то – знаем,

      Что правдой были эти годы!

      Зачем же их от нас скрывают

      Всё прибывающие воды?

      Да, толщу синюю под нами

      Не победить ни в лоб, ни с фланга…

      Но, чёрт возьми, как тянет в память

      Опять нырять без акваланга!

      Нырнули. Вынырнули. В сотый

      Раз обменялись номерами,

      И врали, что уже в субботу

      Сойдёмся снова.

      А над нами

      Так нестерпимо, зло и ярко

      Горело что-то с прежней силой…

      …Да просто звёзды в нашем парке

      За двадцать лет не изменились.

      На паузу

      Тут по жизни скачешь лосем,

      А тебе и говорят:

      «Через две недели осень…»

      Как?! Две осени подряд?

      «Ну