Ваше тлетворное влияние на мой мозг. Theo Lutova

числа, ты мои – навряд ли,

      но руки уже не ищут трубки тишину.

      Я буду и дальше играть с тобой в прятки, а ночью

      тихонечко выть на луну…

      «Корешки пыльных книг…»

      Корешки пыльных книг.

      Два бокала вина.

      Мамин рыжий парик.

      Кактусы у окна.

      Телевизор без звука.

      Недоглаженный кот.

      Чуть дрожащие руки.

      Мыслей сонных полет.

      Длинной стрелки шуршанье.

      Паутинками ложь.

      Тихое «До свиданья»…

      Еще тише «Придешь?»

      Слезы в руку украдкой.

      Луч надежды в окне.

      Голова не в порядке.

      Видно, дело в вине…

      «Так красиво… Мурашки по коже…»

      Так красиво… Мурашки по коже…

      Размываюсь, как пьяный июль.

      Наплевать на опухшие рожи,

      недостойны они моих пуль.

      Папироса в рогатке из пальцев,

      чьи- то мысли в моей голове…

      Я могла бы, конечно, остаться,

      поваляться на мягкой траве…

      Выпить облака пару стаканов

      и щекой прижаться к щеке

      той немного колючей и пьяной,

      что сейчас от меня вдалеке.

      Я могла бы. Но я размываюсь.

      Растащило на атомы пульс.

      И, увы, я уже не узнаю

      и ни твой, и ни облака вкус.

      «Что думают обо мне твои духи?»

      Что думают обо мне твои духи?

      Я готова стать сильней, но я не в духе.

      Очередной день, лишенный надежды…

      Духи ведь – тень? Как и мы прежде…

      Солнце было ярче и светило нам,

      а теперь я плачу, ты – напился в хлам…

      «Это еще не любовь, а только…»

      Это еще не любовь, а только

      то, что умники называют химией,

      когда ты колешься на осколки

      ночами одинокими и длинными.

      Это еще не любовь – возможно,

      это даже в нее не превратится,

      потому что ты слишком осторожен

      с этим желанием влюбиться.

      Это еще не любовь, а просто боль

      сверлит мозги и жарит пах

      прикосновеньем исподволь,

      ее слюной на твоих губах.

      Это еще не любовь. На деле-

      инсценировка будущей гибели, мосты,

      что будут сожжены, дни и недели,

      сиянье фраз, преддверье пустоты.

      Это еще не любовь. Есть шанс

      остановиться, убежать и сделать вид,

      что это было не про вас,