Ваше тлетворное влияние на мой мозг. Theo Lutova

туальной издательской системе Ridero

      Любовная лирика

      «Здесь настоящей будет только тишина…»

      Здесь настоящей будет только тишина

      в прозрачных шорохах берез.

      Здесь ты один и я одна,

      здесь все как будто не всерьёз.

      И красные сверчки окурков

      здесь могут больше рассказать,

      чем твоя джинсовая куртка,

      и чем отсутствующая мать.

      «Разбей меня на краски спектра…»

      Разбей меня на краски спектра

      и, что получится, смешай

      с остатками чужого лета

      и той дорогой, что не в рай.

      Смешай мои цвета с закатом

      последней в нашей жизни ночи,

      где были счастливы когда-то,

      и где порвали сердце в клочья.

      Добавь своих цветов усталость

      и выпей радужный коктейль —

      тогда, подумав, я останусь,

      и ты подаришь мне апрель.

      «С утра я не твоя…»

      С утра я не твоя.

      И ты чужой.

      Давай расстанемся, смеясь.

      Иди домой.

      Я не люблю твои слова,

      твоих друзей.

      Меня тревожит голова,

      когда ты в ней.

      «круги забвения, круги тревоги…»

      круги забвения, круги тревоги

      на мутном озере из слез

      я как забвение для многих

      я как наркотик, как передоз

      ты словно муха в моей сети

      агония счастливых дней

      я не то время, что что-то лечит

      но то, что делает больней

      я заставляю биться сердце

      могу его остановить

      ты будь не очень-то доверчив

      могу до дна тебя испить

      «Плачешь ты, но поздно…»

      Плачешь ты, но поздно.

      Слезы смоет дождь.

      Твои сопли – слезы

      и мое «„не трожь“».

      Мы из разных опер,

      мы не об одном,

      но никто не помер,

      если мы вдвоем.

      Я – твои надежды,

      ты – моя печаль,

      я хочу как прежде,

      ты же хочешь вдаль.

      «Вечер. Туча. Рой сомнений…»

      Вечер. Туча. Рой сомнений.

      Вялый поцелуй.

      Парк. До сблева карусели.

      Милый мальчик, не балуй.

      Вечер. Небо. Смех и слезы.

      Дальше так нельзя.

      Будешь сбит ты паровозом.

      Значит, жил не зря.

      Вечер. Юность. Пьяный ветер.

      Розовый закат.

      В день, когда меня заметил,

      рад был невпопад.

      «Мятный привкус неправильных дней…»

      Мятный привкус неправильных дней

      утешает чужие надежды,

      обещает, что стану сильней,

      правду – матку по теплому режет.

      Мятный привкус, корица, имбирь,

      у окна до полуночи редко —

      я не лезу в чужой монастырь,

      я застряла, наверное, крепко.

      Мятный привкус у сладкого чая,

      сладки грезы в туманный рассвет —

      я его каждый день встречаю,

      но тебя почему – то там нет.

      «В холодном воздухе окна…»

      В холодном воздухе окна

      сижу одна. Не влюблена.

      Не утешаюсь никотином

      на день Святого Валентина.

      Нет литров кофе с молоком,

      нет амулетов с пауком,

      пучка волос, печали взора,

      нет неокрепшего узора

      в тетрадке писем и стихов,

      нет ни ванили, ни духов…

      Есть только я. И есть окно

      с холодным воздуха вином.

      «Ты мой магнит, таивший яд…»

      Ты мой магнит, таивший яд,

      маяк, сверкавший мне в метель.

      Наставил дуло автомат —

      сигнал в висок. Опять апрель.

      Сочится тонкой струйкой звук:

      слова, не лгавшие твои,

      слова, пугающие вдруг,

      для всех, но только для двоих.

      «Твои