Планета ГУЛАГ. Илья Соколов

Ну, или почти так… Короче, классная книга…

      – …И есть там блядь одна… Вера Павловна, на хуй… Так вот, сука эта всё хуйню какую-то видит про будущее… Смерть от телека, вирусы в пространстве космоса, роботов из стеклотары… президенты бесконечные, депутаты, блядь, конченные… и прочее великолепье на Земле… И хули: алюминий, падла, блядь, подорожал, блядь, сука, втрое!..

      – …Ну, в общем, так, блядь… Старикан рыбачить, сука, поплыл… В море, на хуй… Плавал, падла, плавал… Хуяк!.. Поклевка, блядь… Рыба-сука-меч, на хуй… Здоровенная, мразь… А старикан, короче, мудиться с ней начал, елозить по морю, соляру жечь… Несколько дней они так друг с другом еблись, блядь, пока рыбу эту акулы, сука, не сожрали… Старое уебище домой-то прихуярил… И, падла, спать завалился… Пиздец, блядь…

      И вот ты просыпаешься спустя три часа после работы… И снова надо на каторгу – махать кайлом. За окнами дырявого барака – минус 35 градусов ужаса, смерти и льда во мгле… почти летняя температура по местным меркам… Еще не выползли на улицу, едва передвигая ногами, а кто-то уже остался без пальцев (отморожены… синюшно-черный подарочек от мамы Колымы). Ссать нечем… но некоторые умудряются сделать хотя бы это… везучие. Конвоиры подталкивают в спину отстающих… те уже – просто зомби в фуфайках… впрочем, конвой от них почти ничем не отличается.

      На прииске выдалбливаем чуму из льда… Удар, второй, третий… тысячный… На острие кирки играет ржавым светом солнце (такое же несвободное в своем вечном вращении полета над миром, как и мы)… В краткий момент обеденного перерыва очередная пара-другая совсем свихнувшихся успевает свариться в котле с общим супом из шелухи… И без того сытые конвоиры равнодушно поглощают кашу, сидя у отдельного котелка под навесом из человеческой кожи…

      Затем всех гонят в ледяную шахту, за «золотым» гранитом и парой-другой стандартных смертей… Путь пройден… десятки метров в темноте земли под надзором керосиновой лампы бригадира. Порой, тут кажется, что и до дьявола во льду недалеко… последний адский круг всегда как будто с нами.

      Еще часы ударов и ударов… что дольше выдержит, что дольше проживет: кирка или же я?.. Товарищ справа от тебя оказался несколько слабее своего кайла… и труп его уже перемололи… А крики конвоиров, спустившихся во Ад как будто бы с Небес, далекие, но возвещают окончание мучений… хотя бы на сегодня.

      В конце долгого дня после переклички дощатый барак зовет в трухлявую утробу холода без снов… Судорожно сожрав свою урезанную пайку (опять не уложился в норму… как и все), ты валишься на деревяшки нар, чтобы уснуть… а лучше – просто быстро сдохнуть…

      Но не получится… ты знаешь сам. И чувствуешь всю тьму и холод будущего дня в очередном забое…

      – Снимай свой трусы, тварь!..

      Молоденькая медсестра Илзе вздрогнула, но подчинилась. Снова. Уже пятый раз за один месяц.

      Комендант скабрезно ухмыльнулся (наверное, уже в сотый раз за сегодняшний день).

      – Сри,