Бабочки, крадущие слёзы. Анастасия Бабакова

реальности мне не сшить,

      Когда-нибудь одна из них убедит другую,

      Что слово – это красная нить

      Между «я мыслю» и «поэтому существую»

      В акварельных этюдах,

      В одинаковых числах,

      В электронных заметках,

      В чужих стихах.

      В моем городе я – безмолвный призрак,

      В твоем городе я – искомый знак.

      Это все потому, что здесь тоже сирень,

      Запах темной воды пробирает насквозь.

      Я зову тебя нежно: «Апрель, апрель!»,

      Словно в брызгах холодной волны слилось

      Мое солнце янтарное и твое золотое,

      Что-то было в этой любви степное,

      Опрометчиво вольное и родное,

      То, что мельком сбылось.

июнь, 2024 г.

      p.s.://сон/

      эти ступеньки обманчиво вели в дом,

      то, что осталось в нем:

      кукольный интерьер,

      гарь и чей-то незримый прицел.

      я чувствую, зло прошло вместе с огнем

      в этот винтажный проем,

      оно наполнило дом,

      но дух его уцелел.

      в горле стоит ком,

      я боюсь зайти в дом,

      увидеть то, что живет в нем.

      сон повторяется,

      как и мой путь.

      снова чей-то заброшенный дом,

      снова кто-то пугает меня в нем,

      просыпаясь, я помню суть.

      эти двери, обои – ни твое, ни мое,

      не родное.

      этот образ скрывает былое,

      неуверенное, слепое.

      у порога сжимая его,

      безучастное и немое,

      я спокойно вошла в дом —

      отыскать тебя в нем,

      навсегда увести прочь

      по обманчиво твердым ступенькам.

      ты проснешься утром свободным

      и тебя не будет пугать

      эта кукольная кровать, гарь и старая штукатурка.

      все, что было в том доме – забрал огонь.

      а тебя – рассвет.

      ты поверишь, что боли уже нет,

      есть любовь.

      и мужество жить.

апрель, 2024 г.

      p.s.://ревность/

      Я хочу млеть Афродитой в фарфоровой чашке,

      Пить вино из бокала стеклянного

      И никому ни в чем не угождать.

      А ты любишь богинь из нефрита в белых рубашках,

      Таких неприлично загадочных, что не узнает родная мать.

      Куда мне, с надрывным сердцем, до тех или этих,

      Я не умею быть кроткой в нечетных строфах.

      Пока за воспитательницей весело шли с прогулки дети,

      Поэтесса получала под дых и смеялась в слезах.

      Наше детство – окраина, но твои полотна

      Наполняет нынче модная блажь:

      Кибернимфы в черных ботфортах

      В раздражающем пейзаже.

      Искалечено нейросетью

      Это «диджитал» арт-пространство,

      Я среди него заприметила

      Твоё робкое «джи-пи-джи» счастье.

февраль, 2024 г.

      p.s.://Грэй/

      Бабочки, крадущие слезы,