Когда в тебе толкаются стихи. Ирина Бутова

же ты желанна, хоть и холодна…», —

      Тут зима надменно только усмехнется

      И заставит выпить все снега до дна.

      Моя душа

      Прими меня. Я вот такая.

      Моя душа всегда нагая.

      Не от бесстыдства и распутства, —

      Она лишь не скрывает чувства!

      Они ее переполняют

      И края пропасти не знают…

      Их можно прятать под одежды, —

      Но взаперти умрут надежды,

      Их можно посадить на цепь, —

      Но будут выть они – не петь,

      И будет ханжество – не скромность,

      Не откровенье, а условность…

      Душа должна дышать простором, —

      Не будь ее свободы вором,

      Сними запретов пелену, —

      Душа не выживет в плену…

      А на свободе… На свободе

      Моя душа всегда в полете, —

      Бездонность неба, чувств и веры

      Без осторожности и меры, —

      Согласен выдержать такое?

      Коль НЕТ – оставь меня в покое!

      Мне жаль…

      Мы не сумели эту зиму пережить,

      Метелью разметало наши чувства, —

      Быть может, это просто не судьба,

      Но в глубине души мне очень грустно…

      Мне жаль той бездны, что влекла к себе

      Без страха утонуть иль раствориться,

      Мне жаль бескрайней синевы небес,

      Где я летала бесшабашной птицей,

      Мне даже жаль бессонных тех ночей,

      Что страхом потерять тебя пытали,

      Хоть странно – жаль бездушных палачей —

      Тех мыслей, что тогда одолевали…

      Но за зимой всегда придет весна,

      И в том мое спасенье и надежда, —

      Ведь можно сбросить тяжесть зимних шуб

      И нарядиться в легкие одежды,

      И затеряться в солнечных лучах,

      И воздухом тревожным захлебнуться,

      И отразиться в зазеркалье луж,

      И от тумана зимнего очнуться…

      И вот уже прекрасен снова мир,

      И жизнь вокруг проблемами грохочет,

      И новизна – всегда, во всем, везде —

      Над зимними потерями хохочет…

      Умирала любовь…

      А любовь умирала. Тихо.

      Просто таяла незаметно,

      Только в лужице слез отражаясь

      И блуждая в причинах тщетно…

      А любовь умирала. Больно.

      И душа про себя рыдала, —

      Не хотелось ей расставаться

      С той душой, что родною стала…

      А любовь умирала. Молча.

      Не задав своих главных вопросов,

      Не найдя самых нужных ответов

      И не строя дальнейших прогнозов…

      А любовь умирала. Грустно.

      Просто больше ей не хотелось

      Целоваться с рассветным солнцем,

      Что так нагло в окне уселось,

      Не хотелось играть в догонялки

      Ей с мальчишкой-ветром из детства…

      Умирала любовь. Лишь оставив

      Мне тревожную память в наследство…

      Тем наследством сгорбило душу

      И от груза поникли плечи, —

      Вот