Я по жизни бежал. Избранные стихи. В. Н. Смирнов

я наедине с собою —

      Смотреть берёзок белых кружева.

Март 2013 г.

      Мой дед по матери

      Памяти деда

      Ивана Романовича Угрюмова

      Мой дед по матери был плотник,

      он был крестьянин, был работник

      великий о семье заботник, —

      в деревне первым был.

      Он род крестьянский наш прославил,

      я б ему памятник поставил

      и чтить его бы всех заставил —

      он это заслужил.

      Да только кладбища уж нету,

      и внуки разбрелись по свету,

      и проживают каждый где-то —

      забыв его погост.

      Кресты на кладбище погнили,

      а где они когда-то были,

      то место это позабыли:

      пошли там сосны в рост…

      Смотрю на наше родословье

      как на крестьянское сословье,

      как на отечества здоровье —

      но где ж оно теперь?

      Средь внуков деда – трактористы

      и финансисты, и связисты,

      и продавцы, и дизелисты,

      профессор, инженер.

      И дед, наверно б удивился:

      в крестьянстве жил, в лесу трудился

      и на крестьянке же женился,

      а внуки – в городах!

      И как тому дать объясненье?

      Но факт есть факт, и мы с волненьем

      глядим на это сокращенье

      крестьянства на полях.

      Но помним – все мы из деревни,

      мы с той эпохи – русской, древней,

      где что ни девица – царевна,

      а парень – атаман!

      И мы с огромным уваженьем

      чтим то былое положенье,

      когда ценил земле служенье

      наш дедушка Иван.

15.03.2019 г.

      Русская деревня

      Я про деревню в жёлтый день осенний

      стихи с душевной болью написал,

      и гений наш, крестьянский сын Есенин,

      из века прошлого рукой мне помахал.

      Мне жаль деревню – нет у ней поэтов,

      (да и деревни-то почти уж нет),

      но и сейчас, в эпоху интернета,

      поэт в России – больше, чем поэт!

      И оглянуться надо бы поэтам,

      на деревеньку русскую взглянуть,

      как плачет, бедная, она зимой и летом,

      и как грустит, чтоб навсегда уснуть.

      Где раньше на лужайке за избою

      звенели деток резвых голоса,

      лишь печь стоит с кирпичною трубою,

      да плачут в серый дождик небеса…

      Прощайте, мои милые деревни,

      Есенин был последний ваш поэт!

      Уйдёте в прошлое как русские царевны,

      лишь в сказках мы найдем теперь ваш след.

      И нет поэтов, чтобы вас оплакать,

      чтоб закричать от боли в белый свет!

      …Да, раньше был поэт – совсем не слякоть,

      поэт тогда был больше, чем поэт.

11.10.2021 г.

      Истории штрихи

      Седая старина

      (Читая новые книги по истории…)

      Седая старина времен полузабытых…

      Я думал, что её я знаю хорошо:

      Историков читал серьезных,