Мы те же, что были вчера. Анатолий Рагузин

и загадочна любви сила,

      Но, увы, зимой не раздобыть в деревне цветов.

      А по весне всё оживёт —

      Розы, тюльпаны наберут цвет,

      И знаю – наш день придёт

      С надеждой на взаимный ответ.

      А пока, мы одиноки,

      Вновь и вновь вспоминаем, грустим…

      Я пишу в тишине эти строки,

      В паре с грустью своей один на один.

      «Зимний жизни мерный ритм и суета…»

      Зимний жизни мерный ритм и суета.

      Лишь бури, снег и ветры —

      Ни травинки, ни кленового листа

      Не видно, – и спят под снегом кедры.

      И думаем мы и мечтаем

      О лете, которое когда-то придёт.

      Лето, но мы почему-то вновь унываем,

      Желаем снега белого и новый год.

      Летом – цветов на полянах букеты,

      Зимой – снег блестит на ветвях…

      Зачем куда-то покупать нам билеты?

      Когда курорт цветёт и пахнет у нас на глазах.

      «Проходит время в момент один…»

      Проходит время в момент один

      Не заметно, как секунда.

      На вопрос, на этот ответ не един:

      «Зачем бежим, куда, откуда?»

      Тают льды, травы зеленеют —

      Красота вокруг, цветочный аромат, —

      А по осени, как листья пожелтеют

      Все дружно собирают виноград.

      Так год за годом всё идёт,

      Идёт без остановки.

      Мы с весельем встретим новый год —

      Ветки Ели вместо ёлки.

      Так скажи ты нам ответь:

      «Почему от счастья мы берём

      Одну лишь треть?..

      Почему мы не вдвоём?»

      Ответа не будет, и не жди,

      Но ты настойчиво ждёшь.

      Твои следы размоют дожди…

      И лишь ею одною живёшь.

      «Поэт сидел и думал, и мечтал…»

      Поэт сидел и думал, и мечтал,

      И ни строчки не писал.

      Его спросят: «Как дела?» – «Хорошо,

      Вот недавно снег прошёл». —

      А на лице черты печали, грусти,

      Глаза смотрят, куда-то вдаль.

      На душе его пусто,

      Былое радует, и в то же время – жаль.

      Снова масса вопросов,

      Их самому не решить.

      В судьбе поэта, всё как-то не просто,

      Но что делать? Придётся пережить…

      Вопросы всё те же, что и были вчера

      Только добавилось лишь расстояние

      В километры – всё реже свидания, —

      И тлеет любовь, как последняя искра.

      «Жил я из дня в день…»

      Жил я из дня в день

      Тобой одной дыша.

      Но нависла ночи тень,

      И пуста моя душа.

      Мы одиноки стали,

      Как птенцы, отбившиеся от стаи.

      Одиночество то ничем не заглушить,

      Но надо как-то дальше жить…

      Стих стал грустнее,

      Муза не поёт – молчит,

      Судьбу прошу: «Скорее?..» —

      Но время как будто стоит.

      И лишь тишина…

      Не нужен мой стих уже никому…

      Я