Бывший лучший друг. Элена Макнамара

другу. – Это невозможно. Она сама должна проснуться, иначе…

      – Что? – вновь вклиниваюсь в эту светскую беседу.

      – Давайте не будем о плохом, – отводит  взгляд в сторону,  из-за чего  в моих жилах вновь закипает кровь.

      – Спасибо, Станислав Георгиевич, – обращается мой друг к врачу  прежде, чем я взорвусь, и поднимается с ветхого стула.– Мы пойдем.

      – Если будут вопросы, найдите меня, – говорит, а втайне, наверное, мечтает, чтоб вопросов у нас к нему больше не было.

      – Хорошо, до свидания, – Влад смотрит на меня, кивком головы указывая на дверь.

      С удовольствием покидаю унылые стены, так и не попрощавшись с врачом. И какой от него толк?

      – Надо что-то делать! – как заведённый,  твержу   другу. – Другого врача найти, в другую больницу перевезти…

      – Мы не можем, – смиренно говорит Владик. – Транспортировать Миллу нельзя, а врач самый лучший в этой больнице.

      – Лучший? – ушам своим не верю.– Тогда лучше никогда не попадать к худшим, можно сразу венок заказывать.

      – Ты можешь уже успокоиться? – останавливаемся возле палаты Миллы. – Езжай домой, – спокойно и устало говорит друг. – Поспи, проветрись, потрахайся, в конце концов. Сними напряжение. Когда у тебя в последний раз баба была?

      – Давно, – машинально отвечаю, до конца не веря, что мы об этом сейчас разговариваем.

      – Ты ей в таком нервозе  не поможешь, – указывает пальцем на палату. – Уезжай, Паш, – вздыхает. – Мы все устали.

      – А ты?

      – Я останусь до завтра— прислоняется спиной к двери,

      – Я приеду сразу после утренней тренировки, – обещаю сам себе и с горечью осознаю, что не могу сейчас переступить порог этой комнаты. Комнаты, в которой мирно спит Милла. Моя Милк-Милк!

      – Хорошо, – соглашается Влад. – Приедешь, побудешь с ней, пока меня не будет. Надо на работе кое-что утрясти.

      – Хорошо, – вторю ему, пожимаю протянутую руку и ухожу из больницы, не оглядываясь.

      Дорогой проклинаю себя и тысячу раз называю трусом, потому что по-другому меня охарактеризовать нельзя.

      Трус. Чертов трус…

      ГЛАВА 5. Если она не проснется, я так и не узнаю.

      – Привет, Паш! – врезаюсь кулаком в подставленный кулак бармена. – Давненько тебя не было.

      Я и вправду давно не был в этом клубе, да если уж по-честному, практически нигде не бываю. Куда уж мне, при таком плотном графике.

      – Чего налить? – услужливо предлагает мне улыбчивый бармен.

      – Отвёртку, – со смешком отвечаю.

      – Понятно! Значит, апельсиновый сок.

      – Да, давай сок, – нехотя соглашаюсь, хотя до безумия хочется нажраться. А кто меня остановит!?– Стоять! – останавливаю его. – Не надо сок. Давай текилу…  бутылку и стопку дай.

      Бармен смотрит с лёгким сомнением, но всё же выполняет просьбу. Протягиваю карточку, расплачиваюсь, сгребаю со стола холодную запотевшую бутылку и удаляюсь в самый дальний угол зала. Хочу просто выпить и побыть наедине со своими мыслями. Говорить