Карманный аквариум. Марго Штефман

уселась на стул перед ним и закинула ногу на ногу, наслаждаясь вином.

      – Постарайся не нарушать позу. Сиди, как сидишь. – строго сказал он.

      Мы внезапно перешли на ты.

      – И после этого художники осмеливаются говорить о своём таланте? А как же натурщица? Одно движение – и твоя угольная гармония полетит к чертям! – парировала я.

      – Искусство коллективно? – вдруг спросил он.

      – Коллективно! У нас исторически так сложилось и не только в искусстве, а везде. Все творческие люди символисты и коллективисты в каком-то смысле, да что о высоком. Наши органы работают коллективно, мы не можем существовать в полном одиночестве, у нас в квартире коллектив вещей, необходимых для жизни, наши дурацкие высотки…Всё коллективно, но и индивидуально одновременно. Попробуйте, напишите натуру без натуры! – я выпила ещё.

      – Это импровизация? Я много думал об этом. Но до сих пор не знаю, допустима ли коллективность в том, что называется искусством? У меня мало воображения. Одни эмоции. Раньше мне удавалось схватывать их. Я несколько лет провёл в кафешках Москвы, рисуя всех подряд. Там же раздавал зарисовки. Теперь, после застоя, нужен супер-раздражитель, чтобы вернуться в то состояние. Я выражаюсь цинично, но поверь, не циничен. Мне льстит, что такая красивая женщина, как ты, разговаривает со мной.

      – Коллективность тебя не обижает?

      – Почему это должно меня обижать? – он поднял на меня глаза.

      – Ну как же? А культ талантливой личности и особое видение. Видишь ли ты то, чего не видят остальные?

      – А ты видишь то, что видят остальные?

      – И да. И нет…Знаешь, я тоже с ебанцой. Ты понял это, поэтому решил продать мне «Карманный аквариум»? – я рассмеялась.

      – Нет. Просто ты, наверное, единственная знаешь, что с ним делать.

      Я потянулась к столу и взяла книгу в руки. Она была увесистой. Неужели столько понаписала? Я трепетно погладила рукой обложку. И открыла. Но страницы внутри были пустыми!

      – Что это?! Что за бред! Тут ничего нет! – воскликнула я и вскочила со стула.

      – Тебя невозможно рисовать! Ты невыносима! – тихо вздохнул он и отложил холст.

      – Что всё это значит?! – с криком вопрошала я, размахивая то книгой, то рукой.

      – Это значит, Марго, что роман придется написать. Ручка там. – он кивнул в сторону стаканчика с карандашами.

      – Что за дешевый цирк! Я ни минуты больше не намерена здесь оставаться! – я схватила пуховик и направилась к выходу.

      – Ты не сможешь. Ты ещё вернешься! – крикнул он мне вслед.

      ^{[1] Квартира из романа М. А. Булгакова «Мастер и Маргарита»}

      Глава 1. Чёрно-белая фотография.

      «Когда природа крутит жизни пряжу

      И вертится времен веретено,

      Ей все равно, идет ли нитка глаже,

      Или с задоринками волокно…»

      («Фауст» Иоганн Вольфганг фон Гёте)

      2010 год Москва.

      Луна была летней. И небо вокруг неё. И крыши вокруг него. И люди вокруг. Я вяло тащила огромный красный чемодан по Павелецкому. Моей остановкой должен был послужить вон тот