Тетрадь усталого Жуана…. Григорий Майоренко

долго встречи ждать, аминь!

      Чтоб нежным быть, как

      В северной Пальмире…

      Май /11.01.90

      Почему?

      Посвящается Женщине

      О, боже мой, но почему,

      Ну почему так получается?!

      Когда не нужен ты одной,

      Другая смертью убивается?

      Зачем жестокий сей творец

      Нас разделил. Да и не поровну?

      Когда одна идёт в венец,

      Другой там отсекают голову…

      Ну почему так жить нельзя –

      Ласкать, любить, кого нам хочется,

      Ну почему «люблю»! – в глаза,

      А «нет, прости…» – письмом приходится…

      За что страданья нам даны?

      За грех какой судьба – колдобины…

      Ну почему в любви все мы –

      Красивы. В горе же – уродины?

      Как зимний вечер стыл и гулок,

      Как горе студит кровь и мозг,

      За что и кто же нас рассудит…

      Ужель любовь была как воск?

      Что может он – привязан, связан…

      У ней же больше – кандалы…

      Зачем же к жизни был помазан?

      Его любви ему малы…

      Искал он долго, безуспешно,

      Такой, чтоб враз,

      Такой, чтоб вновь…

      Стать вмиг успешным,

      Такой, как было в первый раз!

      Скорбя, как с лика чудотворца

      С надеждою гладит на мир.

      И не его вина – потворство,

      Что этот свет стал бед, и сир…

      ***

      А ей ни разу не писали не то

      Стихов, а даже писем…

      Пред ней ни разу не плясали,

      Не пели старых, тихих песен…

      И нежных разностей громады

      Никто ей в ушки не шептал,

      И страсти бешеной армады,

      Цветов букеты не кидал.

      Лишь он сумел. Она – на грани.

      От счастья светиться внутри.

      Его любовь – сплошные раны,

      Её – лишь только позови…

      Куда, к чему идти, вести?

      Тупик. Обвал. И пустота…

      Пусти же, смерть, меня пусти…

      А жизнь не сказка – маята…

      Бикфордов шнур так быстро тлеет.

      Ещё немножечко, чуть–чуть…

      Любовь как всполохом согреет,

      Надёжно осветит весь путь…

      Прозрев за миг до воскрешения,

      Жизнь кровью, спасом просчитав,

      Уйдя лишь, в край отдохновения,

      Поймёшь, где виноват, где прав…

      ***

      Нет, это не мщенье, это – поиск

      Лишь той, единственной – одной!

      Любви их горестная повесть

      Как между мною и тобой…

      Ну почему тернист и горист

      Весь этот путь, душа моя?

      Не радость здесь, а только горесть,

      Поймёт ли кто – ни будь меня?!

      Ну почему, когда ты хочешь

      И можешь радости дарить,

      Всё – в пепел.

      Судьбы лишь тревожишь,

      За что тебя благодарить?

      Нельзя любить наполовину.

      Нельзя лишь только спать и есть…

      Факир на час? – на гильотину!

      В судьбах страны такое было,

      В судьбе людей такое есть…

      Май /Час быка