Над головой моей – Святой…. Андрей Милованов

ладно, мне всего сто лет, —

      Кричит Ильич нам в кабинет, —

      В честь юбилея пожалейте,

      Святой воды хотя б налейте.

      Святая Пасха на дворе,

      А я повис здесь на стене,

      Хотел я повстречаться с Богом,

      Лишь лоб расшиб перед порогом.

      Вы отнесите меня в храм,

      Я, что хотите, вам отдам,

      Хотите рамку, мавзолей,

      Портрет с купюры в сто рублей.

      Пусть отпоют меня быстрей,

      И предадут сырой земле,

      Пусть крест поставят на могиле,

      И помянут меня в трактире».

      Гляжу я снова на портрет,

      Там чёрта виден силуэт,

      Негоже чёрту-сатане,

      Покоиться в святой земле.

      Я вновь к окошку, как пострел,

      На храм с любовью посмотрел.

      Стоял учитель, одинок,

      За дверью прозвенел звонок.

      Учитель посмотрел на класс:

      Все в галстуках? Каков атлас?

      Ильич приятно удивлён,

      Из всех ребят один крещён.

      Учитель начал свой урок,

      Ильич глядит на потолок,

      В открытый космос, в первый раз,

      Ворвался русский космонавт.

      Скафандр был ему велик,

      Леонова мы видим лик,

      На встречу с Богом сделал шаг,

      У телевизоров аншлаг.

      Наш телевизор КВН,

      Водой и линзой наделен,

      Ходил смотреть весь интернат,

      На тот магический квадрат.

      Учитель дальше прогремел,

      Фидель наш Кастро преуспел,

      Он первый секретарь на Кубе,

      Американцы все в испуге.

      Уинстон Черчилль, как узнал,

      Так тут же смерть свою принял,

      Не курит больше он табак,

      Не пьёт со звёздами коньяк.

      Синявский наш и Даниэль,

      Писатели, что не у дел,

      Срок получили, как награду,

      Народ потребовал свободу.

      Учитель наш порозовел,

      Восторженно на класс смотрел,

      Портрет задумался, висит,

      Учитель классу говорит:

      «Ну, наконец-то, наконец,

      В политбюро пришёл отец,

      Генсекретарь, такой родной,

      Он политрук наш боевой.

      Он Брежнев Лёня, не Фомич,

      Он так же, как и ты Ильич,

      С броневика он не кричал,

      Взасос полмира целовал.

      Он маршал наш, он генерал,

      Парад Победы принимал,

      Он всех детей отец родной,

      Но почему он не Святой?

      Наденет китель на парад,

      Медали золотом горят,

      Грудь расширяли для наград,

      Пошёл уж двадцать пятый ряд.

      Встаёт, как ранняя заря,

      Напишет «Малая Земля»,

      Один он побеждал в войну,

      Отвёл от всей страны беду.

      Затем бегом на Целину,

      Чтоб возродить свою страну,

      Всё это в книгах описал,

      Народ о нём давно мечтал.

      Он и писатель, и поэт,

      Он хлебороб и Архимед,

      Он садовод и пчеловод,

      Ну,