Ангел. Презумпция жизни. Остин Марс

ветер раздувал чёрно-розовые волосы и футболку с Микки-Маусом. Я отчётливо понял, что ничего не успеваю, совершенно ничего. Я бесполезный неудачник. А она умрёт. Как хорошо, что асфальт под её окнами от меня закрывают деревья. Если я это увижу – я двинусь. Если уже не двинулся.

      Достал телефон, набрал скорую, назвал адрес, сказал «падение с большой высоты». И голос не дрогнул. Машина приехала очень быстро, люди в халатах суетились, доставали носилки…

      Я так и не подошёл. Я слабый и трусливый, но я не могу это видеть. Носилки погрузили в машину, я всмотрелся… лицо открыто. Значит, жива.

      Жива.

      Скорая взревела сиреной и умчалась. Сердце опять начало биться.

***

      Я никогда не верил в бога. Ни в какого. И в церковь никогда не ходил. Моя логика была проста – в мире столько ужасного, что если бы бог был, он бы этого не позволил. Значит, его нет. Поэтому надеяться на него не стоит, стоит рассчитывать на вещи надёжные и материальные, то есть на себя. Я всегда в это верил. И эта логика была моим самым прочным стимулом в жизни.

      Сейчас я впервые в нём усомнился.

      Потому что понимал, что от меня совершенно ничего не зависит. Я ничего не могу сделать. Я сильный, умный мужчина, я могу горы свернуть. А ей помочь не могу. Никак. Ничем. Я звонил в частную скорую, там хорошее оборудование и лучшие врачи. Они всё, что могут, сделают. А я ничего не могу сделать.

      Я даже ни одной молитвы не знаю.

      Кто-то говорил, что молитвы идут от сердца, а слова не имеют значения. Я прислушался – что там сейчас говорит моё сердце? Что оно готово на всё ради неё. И смысла говорить это богу?

      Боже, позволь мне хоть что-то сделать для неё!

      Хоть целую жизнь возьми. Если мы всё-таки реинкарнируемся – хоть все жизни возьми!

      Фигасе я удумал – с богом торговаться… А что я могу?

      Боже, сделай так, чтоб я хоть что-то МОГ!!!

      Пожалуйста.

      – Ты хочешь ей помочь?

      Я был не в состоянии удивляться, поэтому просто обернулся на голос. Со мной рядом сидел мужчина в лёгкой летней рубашке, мокрый насквозь, но ему, похоже, холодно не было. Он зачиркал зажигалкой, закурил, посмотрел на меня из-под густых седеющих бровей.

      – Хочу. Вы – бог?

      – Нет, что ты, – мужчина хохотнул, – какой из меня бог? Я даже не видел его никогда. Я архангел. – Он взял сигарету в левую руку, правую протянул мне. – Зови меня Гавриил.

      – Слава, – автоматически ответил я. – Вы можете мне помочь?

      – Ты сам можешь себе помочь, – на его сигарету капнуло, она зашипела и потухла. – Вот незадача! – Он метко бросил окурок в урну на краю площадки, развёл руками. – Плохая привычка, никак не отучусь… Хоть и не действует на меня табак, всё равно хочется постоянно. Искушения… – Он пожал плечами, прищурился на небо, вздохнул.

      Я смотрел на него, думал. Он больше похож на старого автослесаря, уважаемого всеми за опыт и золотые руки, причём недавно ставшего дедушкой и оттого особенно