Вова Тетрис. Владислава Владимировна Коржавых

за ночь, а на спидометре горело около 100 километров в час. Белый халат был заброшен в стирку, печать оставлена дома, а я уже в полном боевом раскрасе мчалась навстречу ярким выходным. Наряд был, что называется, вырви глаз, да и настроение взвилось вверх со скоростью атомного реактора. Кислотного цвета легинсы были с трудом натянуты на бедра, пластиковые серьги воткнуты в уши, а маленькая переводная татуировка в виде сердца наклеена на щеку. Из закромов найдена и приведена в презентабельный вид белая спортивная мастерка, возрастом чуть старше меня самой, а поверх легинсов надеты синие джинсовые шорты. И вот в таком расчудесном и странноватом виде я припарковалась возле ворот лагеря.

      Выйдя из авто, я увидела подъезжающие машины друзей и уже буквально полетела здороваться, прыгать и возбужденно кричать: «Нууу что, пробьем дыру в этом захолустье?!» И тут меня будто откинуло назад – на переднем сиденье одной из машин я заметила неизвестный субъект мужского пола. А спустя пару минут пыталась понять смысл фразы: «Влада, знакомься, это Вова. Вова, это Влада». «Ага, поняла, привет, Вова», – замешкавшись ответила я. Что сказал, сделал или как посмотрел наш герой, я уже и не вспомню. Отмечу лишь, что я крайне огорчилась, что человек, незнакомый мне, будет в компании со мной и моим окружением. А после, ровно через мгновение, кинопленку в моей голове будто резко отмотали на пару недель назад! Я поняла, что это тот самый парень, чье фото показывала мне подруга, подбивая с ним познакомиться! А я, услышав, что ему всего 22 года, тут же отмела малейшую возможность на встречу. Задумавшись еще на секунду о странном стечении обстоятельств и фыркнув себе под нос, я все же отправилась оформляться в лагерь.

      На входе возникла круговерть картинок, эмоций, красок. Каждый шаг за дверьми оказался с погружением в атмосферу СССР. Нас встречали вожатые, переодетые в белые рубашки, поверх которых был чинно повязан красный галстук. Необычные песни, протянувшиеся из далеких 70-80-х. Бродя по этажам, мы обнаружили на стене тот самый ковер из детства, который можно было встретить в каждой советской семье. Мы поиграли на маленьком пузатом компьютере в приставку, наслаждаясь нечеткой графикой и кожей чувствуя отголоски детства. А когда мы нашли с подругой деревянных лошадок (да-да, тех самых, на которых скакали по всей квартире мальчишки с саблями), наш герой в ярко-желтых спортивных штанах тихо присел на диван и стал пристально наблюдать, как я, в свои 28, ношусь по помещению, крича «и-го-го», и изредка снимал это действо на видео.

      Что было тогда у него в голове, почему он улыбался, пока я так яро выражала те эмоции, что накопились за месяцы стресса на работе? Ответа на этот вопрос у меня не было. Я же глубоко и полностью переключилась на роль ребенка, невозможно радуясь каждой новой штуке, привинченной к стене, только и успевая дергать подруг: «А сфоткай меня! А давай вот так! А можно еще пару раз щелкнуть?» И только пересматривая сейчас видео, я замечаю тот