Голоса эпохи. Избранная проза и поэзия современности. Том 1. Сборник

обычно. Неделями, пусть и нехотя, так живёт.

      О сокровенном наслышан её дневник. Несмышлёный кот

      Вряд ли поймёт, почему нынче утром мелко дрожит рука

      Той, что щедра неизменно: в блюдце достаточно молока.

      Всё ничего вроде, но треплют тревожные пальцы листок

      Белый, как саван, и горло девичье больно саднит комок

      Чувств, от которых и здесь невозможно спастись: увы, нельзя

      Сбежать от себя, когда судьба вместо пешки ставит ферзя.

      Долгой витиеватой лозой сплетаются строки письма,

      Бледность бумаги, которая не краснеет, – его тесьма.

      Соком случайно раздавленной ягоды алеет щека.

      Тщетно смиряет жилку, как птицу в силке, рука у виска.

      Искушённые пьяным духом впитавшего солнце вина,

      Мысли рьяно бунтуют, ропща на жребий. Её ли вина,

      Что не греет души одиночество. Даже весь южный край

      Без любимого – наказанье. Ссылка? Да. Путь заказан в рай.

      Любовь на плахе

      Прокралась осень в сквер моей любви,

      Ужом пятнистым проползла украдкой.

      Разлукой-жалом сердце не трави,

      Оставь душе глоток надежды сладкой.

      Её подельник ветер рвёт листы

      Календаря на ясене унылом,

      Уносит прочь заветные мечты,

      Пророча жизнь в отчаянье постылом.

      Крадёт сухой, завистливой рукой

      Зачитанных сердечных писем ворох

      Со дна ларца души. Её покой

      Для бестии лихой не свят, не дорог.

      В кровавый плащ заправским палачом

      Обряжена, вершит костёр огромный

      На лобном месте осень, где мечом

      Казнит без апелляций жребий скромный.

      Швыряет в пламя нежные слова

      Кленовых и берёзовых посланий —

      Поблёкших, жёлтых свитков, чтоб молва

      Не выдала любви моей признаний.

      И жалко жмётся память в стороне,

      В дыму с тоскою ищет призрак милый.

      Но пыл любви уже истлел в огне,

      И на помосте только пепел стылый.

      Ничего не осталось

      Всё смешалось: рассудок с чувством,

      Долг с желаньем, мечта с ошибкой,

      Безысходность с надеждой зыбкой,

      Тишина с позвоночным хрустом.

      Своротил любви жребий шею.

      Нет леченья такой калеке,

      Нет лекарств ни в одной аптеке,

      А исход в могильной траншее.

      Распознать бы все знаки раньше

      На пергаменте двух ладоней,

      Оказалась бы чуть проворней,

      Бросив вызов судьбе в реванше.

      Всё насмарку. Осталась малость —

      Петли синие на запястьях

      Распороть как вину в несчастьях,

      Чтоб издохла души усталость.

      Мечта

      Я ещё никогда не была на борту самолёта,

      Не слыхала приветственных слов пассажирам пилота,

      Не взлетала Икаром на крыльях искусственных в небо,

      Не видала под облаком пенным волн зрелого хлеба,

      Не