Как в первый раз. Иван Романович Земсков

не пропасть, но эмоций не счесть!

      Ты с ним где-то там, а я вновь остался здесь.

      Вижу я во снах теперь только лишь месть,

      Но мстить я не стану, мне не позволит честь!

      Думала, что попрошу вернуться, но это лесть.

      Лги себе, а я однажды получу добрую весть

      (Доказательство того, что справедливость есть).

      Он наиграется с тобой. Картина просто блеск…

      – Поэт —

      Тёплый летний вечер.

      Тускло горят свечи.

      Мысли пропали совсем,

      А в минуте – вечность.

      Вроде только миг,

      Но он бесконечен.

      Снова карандаш в руке.

      Это просто нечто!

      Написать мне не о чем!

      Впервые за несколько лет

      Копаюсь в голове своей,

      Но там только бред.

      Я всё понимаю,

      Но не верю в это! Нет!

      Неужели в этой точке

      Сходится свет?

      Я не верю, что поэт

      Не свяжет две строки!

      Может быть, писать начал

      Не с той руки?

      Строки из текста уходят

      Одна за одной.

      Нет идеи в голове,

      Ни хорошей, ни плохой.

      Абсолютно никакой!

      Мир вокруг стал другой.

      И чего теперь я стою?

      Кто ж я такой?

      Я отвечу за тебя,

      Хоть разум говорит мне – нет!

      Я всего лишь —

      Никому не нужный поэт.

      Писатель без веры в правду, царя и бога.

      Писатель, у которого всего одна дорога.

      Человек, которому темно, когда вокруг свет.

      Загнанный, никому не нужный поэт.

      Писатель с верой только в самого себя,

      Не ищет справедливости, себя во всем виня.

      Он любит одиночество, закаты и рассветы.

      Загнанный, никому не нужный поэт.

      На этой земле

      Нет места для меня.

      Вечный скиталец —

      Такова судьба моя.

      Сплошное одиночество —

      Таков мой удел.

      Такой я жизни не хотел,

      Но это не предел.

      Так господь повелел,

      И сейчас я одинок.

      Я даже не способен

      Написать и пары строк!

      Словно молнии разряд,

      Бежит по телу ток.

      Одиночество – не счастье,

      Но и не порок!

      Устоять я не смог

      На краю того обрыва,

      Усмирить пытаясь

      Ужаса в душе порывы.

      Я один словно пёс,

      И таков мой крест.

      В этом мире для меня

      Нет вакантных мест!

      И стремясь на Эверест,

      Я упал вниз!

      Таков моей судьбы

      Верховный каприз.

      И каждый вечер

      В голове этот бред.

      Я всего лишь —

      Никому не нужный поэт.

      Писатель без веры в правду, царя и бога.

      Писатель, у которого всего одна дорога.

      Человек, которому