Традиции & Авангард. №1 (20) 2024 г.. Коллектив авторов

на уме её творилось.

      Чему-то молча улыбалась

      И, как рождественская сказка,

      Прекрасней ангела казалась

      Согревшаяся кареглазка.

      Рок, над которым был не властен,

      Я пробовал умилосердить

      И бесконечно верил в счастье,

      Как верит праведник в бессмертье.

      О Боже, как я был беспечен,

      Мне было ничего не надо,

      Кроме сошедшего под вечер

      Рождественского снегопада.

      Снежинки кружевом бумажным

      Стелились по полу лениво,

      Как в фильме короткометражном

      Из довоенного архива.

      Понять, что происходит с нею,

      Я всё пытался сквозь потёмки.

      Но становилось лишь мутнее

      Изображение на плёнке.

      И я сознался, что навряд ли

      Смогу остановить мгновенье.

      Едва мелькнув в последнем кадре,

      Она исчезла в затемненье.

      «Тень не напускаю на плетень я…»

      Тень не напускаю на плетень я:

      Дни постылы, сны давно пусты —

      Безнадёжный пленник вдохновенья

      И заложник женской красоты.

      Сотни раз встречал её во сне я,

      Тысячу ночей провёл без сна;

      Точно чувствовал, что встреча с нею

      Вечностью предопределена.

      Лето начинало с подмалёвка,

      Нанося неброские штрихи.

      Как река, Большая Пироговка

      Не спеша втекала в Лужники.

      Образ той, что снилась мне ночами,

      Я переносил на чистый лист

      И, когда мы встретились случайно,

      Различил её из тысяч лиц.

      Только был – предупрежденьем свыше —

      Странный сон, как окрик: берегись!

      Будто с нею мы стоим на крыше

      И она соскальзывает вниз.

      Знал бы я, чем сон мой обернётся,

      Бросил ли я вызов небесам?

      Кто умён – всегда остережётся;

      Только я был молод и упрям.

      Верил: что бы ни случилось с нею,

      Все напасти я перелистну.

      И любил её стократ сильнее,

      Вопреки приснившемуся сну.

      Но судьбу не провести с наскока,

      Обух плетью не перешибёшь…

      Осень надвигается до срока,

      К вечеру пойдёт, возможно, дождь.

      Я один. Один за всё в ответе,

      Сплю я или грежу наяву.

      По Хамовникам гуляет ветер,

      Разгоняя стылую листву.

      Усадьба

      Солнце июльское нынче особенно злое.

      Нас не смутить. Мы отправимся в путь поутру.

      Тула, Москва и Орёл изнывают от зноя;

      А в Лутовинове – рай, несмотря на жару.

      Тает дорога, вот-вот уж приехать пора нам;

      Только чуть-чуть потерпеть – на несчётной версте

      Светлые контуры стройного Спасского храма

      За поворотом возникнут во всей красоте.

      И неожиданно необратимое время

      Вспять потечёт и волной увлечёт за собой,

      Где неподвижная сень двухсотлетних деревьев

      Нас от несносного солнца