Слишком поздно. Колин Гувер

не отвечаю. Не хочу напоминать, что я для нее подельник Эйсы, а значит, и угощу ее на те же грязные деньги. Поэтому меняю тему, решив поговорить о чем-нибудь легком.

      – Расскажи о брате, – прошу я, направляя машину в сторону автомагистрали.

      – О брате? – переспрашивает Слоун. – О котором? У меня их два было.

      – О том, у которого аутизм. Я про эту болезнь мало знаю. В Сакраменто по соседству со мной жил парнишка, который ею страдал. Я думал, это не лечится, но ты говоришь, что у твоего братишки был аутизм… То есть все прошло?

      Слоун опускает взгляд, сцепив руки на коленях, и тихо произносит:

      – Такое правда не лечится.

      Но ведь она сказала «был аутизм». Или… ее брата больше нет. Вот я баклан. На хрена вообще заговорил об этом?

      – Прости. – Я порывисто стискиваю ей ладонь. – Соболезную.

      Слоун снова кладет руку на колено и откашливается.

      – Ничего страшного, – вымученно улыбается она. – Это было давно. И потом брат, к несчастью, страдал не только аутизмом.

      Тем временем мы подъезжаем к рестику. Останавливаюсь на парковке и глушу мотор. Сидим неподвижно. Слоун, наверное, ждет, что я первым выйду из машины, но чувство такое, будто я испортил ей настроение.

      – Ну вот, я взял и обломал все веселье, – говорю. – Не знаешь, как мне загладить вину?

      Слоун тихонько смеется.

      – Выведем игру в писанину на новый уровень, – предлагает она. – Попробуем немного развеяться. Пока едим, можно не писать, а говорить что-нибудь, не думая.

      Я киваю и жестом указываю на рестик.

      – После вас, – говорю. – Моржовые бивни затуманивают мне взор, как шоколадный пудинг.

      Слоун со смехом открывает дверь.

      – Одноногие тигровые акулы полезнее овощей.

      Глава восьмая

      Эйса

      – Джон!

      Мобила чуть не ломается – так сильно я ее стиснул. Я вдыхаю через нос и выдыхаю ртом, пытаясь успокоиться и не пороть горячку.

      – Джон!

      Наконец он с грохотом поднимается ко мне по лестнице. Входит и говорит:

      – Какого хрена? Уже посрать нельзя…

      Я смотрю на экран телефона с данными GPS.

      – Что за адрес: 1262 по Рикер-роуд?

      Джон смотрит в потолок, барабаня пальцами по косяку.

      – Рикер-роуд, – бормочет он себе под нос. – Там кафешки вроде. – Потом вбивает адрес в поисковик у себя на смартфоне. – А че? Еду заказал?

      Мотаю головой.

      – Нет, просто там сейчас Слоун.

      Джон вскидывает голову.

      – Тачка сломалась? Ее забрать оттуда?

      Я закатываю глаза.

      – Не надо ее забирать, дебил. Она торчит на Рикер-роуд, а должна быть в кампусе. Хочу знать, какого хера она там забыла и с кем она там.

      До Джона наконец доходит.

      – Вот бля. Сгонять, проверить? – Он ищет еще что-то у себя в телефоне. – Это итальянское заведение. «Ми аморе» какое-то.

      Бросив телефон на кровать, я встаю и принимаюсь расхаживать по комнате.

      – Нет, – говорю. – Туда ехать слишком долго, пробки.