От Брайтона до кольцевой. Диана Галли

добрыми немцами,

      Прежним жульем,

      Что не брали последнего,

      Первого – не водилось.

      Коммунизм, прострация, ельцин,

      Попутка, сила.

      И теперь у меня есть дом,

      А семьи – немА.

      Фотографии, письма папины

      И зима.

      Мамин шарфик, на холодильнике

      Два магнитика -

      Ватикан и Кос.

      Надо съездить.

      Привилась.

      Мистика.

      Хочешь, в Турцию, хочешь, в Винницу,

      На Донбасс?

      Там одни, там другие,

      А третий – дурак начспас.

      Вся Россия открыта настежь,

      Как дом с поминок.

      Я хочу к тебе, мой старик в парике с повинной.

      Я хочу в театр старый, на Театралке.

      В закулисье, отнюдь не на сцену,

      И даже не в дамки.

      Я хочу писать для тебя,

      мой старик со смартфоном.

      Ты сыграешь их. Ты сыграешь жизнь

      Да со звоном.

      Мы напишем все:

      Новороссию, Новороссийск,

      Коммуналку, хрущёвку,

      Кущёвку, "корону", мой сфинкс…

      Мехреньлаг, Плесецк и Реутов заодно.

      Фотографии. Пепел Клааса. Как смешно!

      Я подписываю фотографии до утра.

      Я боюсь, что забуду. И будет плоха игра.

      И не сложится с тем актером, красавцем, певцом.

      На руке колечко от мамы,

      Перед смертью купили с отцом.

      У меня ничего не осталось,

      Кроме меня.

      И пора рассказать.

      И пора что-нибудь поменять.

      Я доеду до Ватикана когда-нибудь,

      Мама в Римского Папу не верила. Но не суть.

      И на острове Кос рухнет старый платан в песок

      Гиппократов, пустышка, не спасший на волосок.

      Улыбнется бог от подножия пирамид,

      Не перо на чашу, фотка туда слетит.

      А на фотке – прахом посеянная семья:

      Мама, папа, отчим, бабушка, пёсик, я…

      30 03 2021

      2020 год

      Две тысячи двадцатый год.

      Чума на оба наших дома.

      И только "скорых" хоровод

      По всем измученным районам.

      И перечесть по именам

      Переболевших не сумеем.

      Молчит притихшая страна

      По всем кладбищенским аллеям.

      Пройдет когда-нибудь беда,

      И землю смоет. И укроет

      Одна могильная трава

      Ненадышавшихся судьбою.

      А я по-прежнему боюсь,

      Что для тебя не хватит маски.

      Что не скажу в глаза "люблю",

      Что мы не сложим нашей сказки.

      Две тысячи двадцатый год.

      Чума на всех. И всё же, всё же

      Он обозначил, кто живёт

      В твоей душе. Кто всех дороже.

      13 04 2021

      Сегодняшнее

      Растут продажи, дело спорится:

      Клепают маски заключенные.

      Демонстративно руки моются

      Или не моются "учеными".

      Все нынче перепрофилируют,

      По реновации беснуются.

      И где-то малость конкурируют,

      Но всё ж пять