Дикарь из глубинки, или Курс выживания для мажорки. Алекс Коваль

трясутся.

      – Карта! Вот ты смешная, городская! Куда я тебе эту карту вставлять-то буду?

      – Э-э-э…предположительно в терминал. И можно даже не вставлять. Она у меня с поддержкой NFC.

      – Чего-чего? Какие “си”?

      – “Эн-фи”, – растерянно хлопаю ресницами я, понимая, что дело труба. – Что, совсем никак без наличных, да? – спрашиваю с надеждой, облизываясь на яблочко, так маняще поблескивающее на прилавке своей изумрудной кожуркой.

      – Знаешь, как у нас говорят? Без бумажки ты какашка, а с бумажкой человек. Во!

      – Смею предположить, что это немного про другое…

      – Ничего не знаю! Вот бумажки мне принесешь, и будет тебе и яблочко, и крекеры, и все остальное. А так, – тетка хмыкает, – в городе своими “фи-си” будешь рассчитываться, дорогуша. Мы тебе тут не… знаешь ли, – хватает с прилавка и прячет продукты.

      – Ясно, – вздыхаю я. – Ну, хотя бы скажите: где здесь связь есть?

      – Связи нет.

      – Совсем?

      – Совсем.

      Еды нет, связи нет, внука гендира тоже нет. Что это, если не провал по всем фронтам?

      В усадьбу Румянцева я возвращаюсь как была – ни с чем. Когда падаю на качели в компании все того же Арчи время подбирается к пяти. На небо набегают тучи. Плотные, мрачные. Где-то в отдалении слышится раскат грома. Похоже, скоро будет дождь.

      Мишани поблизости не наблюдается. Громоподобной Татьяны тоже. По дороге к качелям, я заглянула на террасу и стащила с обеденного стола книгу. Сейчас кручу в руках приличного размера томик – Александра Дюма “Граф Монте-Кристо”.

      Интересно, кто здесь прикалывается по французской классике? Вряд ли невежда Мишаня. Сомневаюсь, что он вообще знает такое слово, как “классика”. Больше чем уверена, что больше статей в газете и комиксов в детских журналах его одичалый мозг воспринять не способен! Скорее всего, роман читает “спаситель деревни” Румянцев.

      Ох, скорее бы он уже вернулся…

      Открывая форзац, долго разглядываю черно-белую иллюстрацию. За неимением других дел перелистываю на первую страницу и уже с первого абзаца, проваливаюсь с головой в историю, где все начинается прям как у меня. Довольно мирно:

      “Двадцать седьмого февраля 1815 года дозорный Нотр-Дам де-ла-Гард дал знать о приближении трехмачтового корабля «Фараон», идущего из Смирны, Триеста и Неаполя”.

      Глава 11. Элли и Тотошка

      Милена

      “Дантес, оглушенный, почти задохшийся, все же догадался сдержать дыхание; и так как он в правой руке держал нож наготове, то он быстро вспорол мешок…”.

      Ты-ды-дыщ!

      На двадцать первой главе над моей бедовой головой раздается треск.

      Я выныриваю из романа и подскакиваю на месте, потревожив сладкий сон своего четырехлапого спутника. Испуганно поднимаю взгляд, таращась на свинцовые тучи. Выглядят они более чем устрашающе! По позвоночнику прокатывается волна панически настроенных мурашек. В мозгу всплывает красная табличка, с крякающим: “денджер”.

      Бросаю взгляд на наручные часы – ох ты ж. Уже почти десять!