Артефакт. Ритуал на крови. Наталья Скоробогатова

Петрович запнулся, словно бы пытаясь подобрать слово. «Лох», – подумал про себя Игорь. – В общем, этот товарищ, который купил, приехал со всеми своими вещами. Вот так.

      – Понятно. А документы арендатора у вас есть?

      – Эм…

      – Ваши дела с уплатой налогов не в моей компетенции. Я ищу уголовника, а с остальным сами разбирайтесь.

      – Нет, – Иван Петрович покачал головой. – Он заплатил, как договорились, и я пустил. Там быстро всё было. Вечером договорились, утром я уже в командировку улетел.

      – То есть даже имени его не знаете?

      – Да как-то так… Ну, то есть он представился, понятное дело, но я не запомнил.

      – Ясно. Внешность описать сможете?

      – Лет сорок. Роста выше среднего, волосы тёмные, с сединой, нос обычный, прямой, небритый.

      – А кем представился?

      – Так я же сказал, что не помню.

      – Подождите, вы мне кого сейчас описывали? – Игорь мысленно хмыкнул. Вот так всегда: заводишь разговор об одном, переводишь на другого, и получаешь информацию в двойном объёме.

      – Так арендатора.

      – Я спрашивал про описание того, кто ходил вчера.

      – Ну, они похожи. Наверное.

      – Это он? – Полистав галерею в мобильнике, Игорь показал Ивану Петровичу фотографию Алекса, которую скачал с его ноутбука.

      – Да, – закивал Иван Петрович. – Точно он.

      – Хорошо. У вас ничего не пропало?

      – Вроде ничего.

      – Вот, – Игорь вынул из планшетки визитку, – если что-то ещё вспомните или увидите, что что-то пропало, сразу звоните.

      Номер на визитке был ненастоящим. Игорь использовал его тогда, когда понимал, что звонить по нему точно не будут, и этот тип был как раз таким.

      – Конечно. Может, ещё водички?

      В этот момент Игорь заметил, что полностью опустошил бутылку. Надо бы взять себя в руки и стать более внимательным. Что-то он слишком расслабился.

      – Нет, спасибо, – отдал он Ивану Петровичу бутылку.

      – Пожалуйста.

      – До свидания!

      Игорь вышел, не дожидаясь ответа, и побежал вниз по лестнице. Алекс тут был, общался с хозяином квартиры, наверняка услышал всё то же самое, а если так, то об арендаторе ничего не узнал. Что же делать дальше?

      – Стоять! – раздался резкий оклик, когда Игорь уже прошёл мимо закутка консьержа.

      – Стою! – произнёс он и поднял руки.

      – Повернись.

      Игорь повернулся. Перед ним стоял пожилой дядька за шестьдесят. Невысокий, худой, но с военной выправкой и очень грозным выражением лица. И с травматическим пистолетом, направленным Игорю в ногу.

      – Ты какого хера тут ошиваешься?

      – Извините, можно я, – Игорь начал опускать свободную руку, – выну удостоверение. Я из полиции. Томинский ОВД.

      – Это ты лохам будешь рассказывать. Заходи, – дядька махнул пистолетом, показывая на свой закуток, и Игорь прыгнул.

      Он почти успел. Нет, дядька в него не выстрелил, просто неуловимо сместился в сторону, а после уложил на пол, скрутив так, как делал