Заповедник дьявола. Дмитрий Захаров

клокотало в груди, ножны стегали по бедру при каждом шаге. Он ничего не слышал, кроме своего хриплого дыхания и раздирающих грудную клетку ударов сердца. Лес был совсем рядом. Кочевник прорывался между деревьями, ветви хватали его за руки, листва хлестала по лицу. Одна ветка полоснула на скуле, как плеть, порвав кожу, щеку оросила горячая кровь. Он перемахнул через поваленный ствол дерева, рухнул на землю с другой стороны, понимая, что силы иссякли. Ноги занемели, легкие горели огнем. Он жадно хватал ртом воздух, как издыхающая на солнцепеке рыбина. Долго продержаться в таком темпе не получится. Возраст, недосып и нервное напряжения возьмут свое.

      Прошло время. Солнце просвечивало сквозь мохнатые ветви склонившихся елей. Он осторожно выглянул из своего укрытия. Монстров было четверо. Он стояли на поляне в круг, обратившись темными лицами к земле, едва не сталкиваясь низкими лбами. Так ему удалось увидеть их неподвижными, голос из динамика утверждал, что биомеханизмы обычно или бегут, или рыщут в надежде обнаружить добычу. Последнее предположение также являлось его вымыслом. Стереотипное суждение человека о борьбе видов, лежащее в основе существования любых живых организмов. Съешь, или съедят тебя. Оцепенение, в которое впадали монстры, нарушало это схему, а потому оно оказалось страшнее, чем агрессия. Свисающие передние конечности заканчивались твердыми когтями, заостренными книзу, по три штуки на каждой руке. На покрытых редкой изжелта-синей шерстью спинах вздувались бугры мускулов, в выпученных глазах светилось пугающее бездумье.

      – Уф… Уф…

      Однообразный звук, издаваемый существами, был похож на шум локомотива, стоящего на перроне в ожидании сигнала отправки.

      Уф! Пауза. И еще дважды, после короткой паузы. Уф! Уф!

      Перезагрузка, догадался прячущийся за стволом кочевник. Такое случается в определенные временные промежутки. Ему говорили. Механический голос, старательно отвечающий на вопросы.

      – Ни страны, ни погоста не хочу выбирать, – забормотал он чуть слышно.

      Тот мозгоправ, что погружался в истории его детства, с блеском озабоченного маньяка в голубых, чуть навыкате глазах удивился странной привычке.

      – То есть, когда вам страшно, вы читаете стихи? – Он подался вперед, вытянув острый подбородок, став похожим на старую птицу, которой не досталось порции еды.

      – Стихи. Читаю…

      – Каких авторов вы предпочитаете? – интересовался психоаналитик. Он него пахло лекарствами и кислым потом. Свернуть такому дохляку шею можно было одним движением рук.

      – Пушкин, Ахматова, Бродский…

      Кочевник прополз на животе вокруг спасительного ствола дерева; в трухлявой древесине деловито копошились белые черви.

      – На Васильевский остров я приду умирать, – прошептал он.

      Монстры не шелохнулись.

      – Твой фасад темно-синий я впотьмах не найду. Между выцветших линий на асфальт упаду…

      В двадцати метрах зеленела спасительная роща, а за