Стихотворения. Поэмы. Повести. Рассказы. Сергей Есенин

видеть с гор глухие дали.

      И я от тех же зол и бед

      Бежал, навек простясь с богемой,

      Зане созрел во мне поэт

      С большой эпическою темой.

      Мне мил стихов российский жар,

      Есть Маяковский, есть и кроме,

      Но он, их главный штабс-маляр,

      Поет о пробках в Моссельпроме.

      И Клюев, ладожский дьячок,

      Его стихи как телогрейка,

      Но я их вслух вчера прочел —

      И в клетке сдохла канарейка.

      Других уж нечего считать,

      Они под хладным солнцем зреют.

      Бумаги даже замарать

      И то как надо не умеют.

      Прости, Кавказ, что я о них

      Тебе промолвил ненароком,

      Ты научи мой русский стих

      Кизиловым струиться соком.

      Чтоб, воротясь опять в Москву,

      Я мог прекраснейшей поэмой

      Забыть ненужную тоску

      И не дружить вовек с богемой.

      И чтоб одно в моей стране

      Я мог твердить в свой час прощальный:

      «Не пой, красавица, при мне

      Ты песен Грузии печальной».

      Сентябрь 1924 Тифлис

      Письмо матери

      Ты жива еще, моя старушка?

      Жив и я. Привет тебе, привет!

      Пусть струится над твоей избушкой

      Тот вечерний несказанный свет.

      Пишут мне, что ты, тая тревогу,

      Загрустила шибко обо мне,

      Что ты часто ходишь на дорогу

      В старомодном ветхом шушуне.

      И тебе в вечернем синем мраке

      Часто видится одно и то ж:

      Будто кто-то мне в кабацкой драке

      Саданул под сердце финский нож.

      Ничего, родная! Успокойся.

      Это только тягостная бредь.

      Не такой уж горький я пропойца,

      Чтоб, тебя не видя, умереть.

      Я по-прежнему такой же нежный

      И мечтаю только лишь о том,

      Чтоб скорее от тоски мятежной

      Воротиться в низенький наш дом.

      Я вернусь, когда раскинет ветви

      По-весеннему наш белый сад.

      Только ты меня уж на рассвете

      Не буди, как восемь лет назад.

      Не буди того, что отмечталось,

      Не волнуй того, что не сбылось, —

      Слишком раннюю утрату и усталость

      Испытать мне в жизни привелось.

      И молиться не учи меня. Не надо!

      К старому возврата больше нет.

      Ты одна мне помощь и отрада,

      Ты одна мне несказанный свет.

      Так забудь же про свою тревогу,

      Не грусти так шибко обо мне.

      Не ходи так часто на дорогу

      В старомодном ветхом шушуне.

      <1924>

      Письмо к женщине

      Вы помните,

      Вы всё, конечно, помните,

      Как я стоял,

      Приблизившись к стене,

      Взволнованно ходили вы по комнате

      И что-то резкое

      В лицо бросали мне.

      Вы говорили:

      Нам пора расстаться,

      Что вас измучила

      Моя шальная жизнь,

      Что вам пора за дело приниматься,

      А мой удел