День за днем. Лирический дневник. Александр Евгеньевич Сорокин

люди, по-прежнему, в куртках и шубах,

      но птахи с утра завели в перелеске

      концерт перекрёстный на маленьких трубах.

      Трубят, разнося по долине окрестной,

      в укор холодам и погоде неровной:

      пора бы весне нарядиться невестой,

      не всё ж куковать бесприданницей скромной.

      Завидую вам я, пернатые барды!

      Присев на ветвях, или в вольном полёте,

      отбросив сомненья, как битую карту,

      что вам примечталось, о том и поёте.

4 апреля

      Бедняк

      Быть бедным – это не заслуга,

      но не ущерб и не беда.

      Пусть поясок затянут туго

      и не побрита борода,

      зато приблудная собака

      виляет дружески хвостом,

      и воры не сочтут за благо

      без спроса посетить твой дом.

      С тобой заигрывает солнце –

      нежней подруги – по утрам,

      и голубь на окне пасётся,

      пайков бесплатных ветеран.

      Пусть в спину кличет нищебродом

      ловкач, набивший кошелёк,

      кичащийся большим доходом, –

      тебе с ним не делить пирог.

      Не унывай, ты чист с испода,

      хотя с лица и грязноват.

      И учит нищая свобода:

      чем ты богат, тому и рад.

17 апреля

      Всему свой срок

      Я уже давно не молодой

      по годам. А что мне эти годы,

      под чистую смытые водой

      времени! – Таков закон природы.

      Память держит очертанья их –

      прошлые падения и взлёты.

      Только можно ль, память сохранив,

      удержать несущиеся воды?

      Им не важно, кем я был вчера

      и какой теперь на самом деле.

      Но сдаваться не пришла пора

      мне, пока душа играет в теле.

Апрель

      Ещё не кончилась война

      Как очутился я в краю,

      где поредевший строй солдат

      спасает Родину мою,

      ни шагу не ступив назад?

      Вот мой отец в тени ночной,

      присев устало на лафет,

      пускает в воздух ледяной

      дымок трофейных сигарет.

      Ещё не пройден Сталинград,

      и на обугленный Рейхстаг,

      прошитый пулями стократ,

      не водружён победный стяг…

      Не мог я быть на той войне

      и крест нести судьбины той –

      всё это вижу, как во сне,

      сквозь времени туман густой.

      Очнусь – Победа позади

      и нет отца уже давно.

      Но свой же брат, того гляди,

      гранату бросит нам в окно.

      И сердце за отца болит:

      за что, за что он воевал!

      Да разве знал он, что сулит

      сынам – Империи развал…

Поправлено в апреле

      Чудак

      Ненужными вещами

      загромождён мой быт.

      Но это ли смущает

      и это ли томит?

      Умрёшь – никто не вспомнит,

      что был такой поэт,

      и в суете потонет

      обетований след.

      Известность