Вопль археоптерикса. Татьяна Тихонова

Кажется, или под нами море?! Да нет, лес. Душно, пот глаза заливает. Но небо спокойное, Юнкерс куда-то делся, и почему-то вдруг наступил день.

      – Что за место, ничего не понимаю, – говорю.

      Алексей молчит. Плохой признак. Не знает, где мы? Почему не знает? Панику сеять не хочет… Скорость падает… Прибавляю газу… машина почти не откликается на газ. Давление в левой магистрали у нуля! Перебило? Загоримся, раз топливо хлещет. Перекрыть подачу – дергаю кран. Правые моторы крутятся, и то хорошо. Садиться придется. Бомбу сбросили, задание выполнили, и шлепнемся к фашистам?! Да какой, садиться! Нет…

      – Только мне в просветах мерещится вода? Много воды, – буркнул Алексей. – А моря здесь быть не может.

      – Где ты увидел море? – огрызнулся я. – Туман сплошняком. Черт!

      Штурвал тяну – нос еле шевелится, отпускаю – клюет пьяной курицей. Два двигателя отключены – это одно, но, вроде как, и аэродинамика поменялась. Бомболюк не закрылся? Воздух черпаем? Все, надо место искать для вынужденной, иначе плюхнемся, где придется.

      – Судя по влажности и туману, действительно можно предположить близость больших водных масс, – вдруг говорит Прохоров, медлительно так, будто гуляет по берегу Черного моря, с собачкой и в белой панаме. – Или леса. Скорее джунглей…

      Джунглей тебе… Или леса… Идиот…

      – Товарищ капитан, – нудит тем временем Проша, – там, на горизонте, вода виднеется, а значит, может быть отмель, не обязательно же лес в воду сразу обрывается.

      – Так точно, товарищ капитан, – рапортует Алексей, – Проша прав.

      Проша-то прав… и Алешка прав… Галюченко сопит, в наушниках иногда слышно:

      – Матерь Божия, Иисусе Христе…

      А мне бы дотянуть. Командую:

      – Штурман, отслеживай берег, тянем туда.

      На всех парусах, всеми дырками в фюзеляже свистим вниз. Скорость падает. Туман рвется, внизу лес. Море леса. Да что мы леса не видели… Куда ни глянь, везде шевелящиеся кроны, ни просвета. Полянку бы, хоть кустарник, по-тихому сверзиться, не в дерево лбом. Ни просвета. А высоту уже набрать не смогу, нет, не смогу.

      Но ведь видели, почти видели – вода. Впереди повыше, не холмы, но сопочка, как в Сибири бывают, может, за ней? На сопке елки уже видны отдельные – ярко-зеленые, у нас не такие. Высота падает – не удержать. Кусты, берег? Не дотяну. А! Была, не была, деваться некуда! Пройду фюзеляжем по верхушкам, может, дотянем и не развалимся.

      – Садимся! Вариантов нет. Аварийно!

      – Есть аварийно, – откликнулся штурман.

      – Есть, – сдержанно отозвался Галюченко. Проша – взглянуть некогда, а он кивает, наверное. Сосредоточенно нахмурив брови, глядя куда-нибудь в свои приборы, будто там формула нашего спасения пропечатана. Или его машины.

      Вот они верхушки деревьев! Гашу правые моторы, и будь что будет. И тут перемахнули через сопку, за ней обрыв, и ниже – берег, настоящий широкий пляж. Пришлись на него наискосок. Подправляю чуть, обрыв позволил, подарил метров двадцать высоты, касаемся песка… сядем, нормально сядем!

      Воздушные