Цвет греха. Чёрный. Александра Салиева

момент из динамика.

      Его голос – низкий и глубокий, как самая тёмная пропасть. Я будто падаю в неё, настолько ватными становятся мои ноги, совсем их не чувствую. И даже не дышу, чтобы не упустить ни единого слова.

      – Добрый день, господин Эмирхан, – вежливо здоровается непосредственный руководитель нашего учебного заведения, да с такой невозмутимостью, словно очередного ученика отчитывает, а не с незнакомцем разговаривает. – Меня зовут Полат Кайя. Я являюсь директором школы «Бахчешехир». Звоню вам по поводу одной своей ученицы. Она дочь вашей супруги, Джемре. Нам очень нужно, чтобы вы приехали.

      И…

      Тишина.

      С минуту так точно!

      А может, это всё моя непонятно откуда взявшаяся впечатлительность играет со мной злую шутку.

      – Господин Эмирхан? – напоминает о себе директор.

      Ещё одна пауза заполняется гулкими ударами моего сердца. Оно вдруг решает тоже сойти с ума. Долбится в груди как бешеное, словно в последний раз.

      – Как, вы сказали, называется эта ваша школа? – переспрашивает собеседник.

      – «Бахчешехир», – охотно подсказывает директор. Наименование созвучно с районом, в котором располагается наше заведение.

      Но совсем не район, оказывается, интересует мужчину.

      – То есть… Стамбул? – мрачно и даже зло отзывается он.

      Я почти верю, что дальше он просто бросит трубку или же сперва пошлёт нашего директора в далёкие и совсем не распрекрасные дали, а потом всё-таки бросит трубку.

      Но моей внезапной мечте сбыться не суждено.

      – Именно так.

      – Понятно. Скоро буду.

      Глава 2

      Асия

      Проходит почти шесть часов.

      Шесть!!!

      Грёбаных часов.

      Ожидания…

      А я так и сижу в кабинете господина Кайя. Он не разрешает из него выходить. Сам отправляется куда-то по своим делам. Вместе с моим личным делом. Дверь за собой запирает. С учётом того, что меня может ждать в коридорах, пока ученики ещё на занятиях, я не так уж и против, особенно если вспомнить мой внешний вид. Поначалу. Но после того, как заканчиваются последние уроки, я начинаю всё чаще ёрзать на стуле и всё активнее задумываюсь над тем, чтобы сбежать. Хоть через окно. К тому же ещё пара часов – и я опоздаю на работу. Домашнее задание тоже не сделано. Здесь – не получится, мне нужны учебники, которых у меня при себе в рюкзаке нет. А попросить кого-нибудь принести их для меня из библиотеки я не решаюсь.

      Да и…

      Какая библиотека?

      Зачем я тут жду непонятно кого?

      Судя по интонации, господин Эмирхан совсем не в восторге.

      Зачем вообще согласился – непонятно!

      И…

      Передумал, ведь правда же?

      Всё-таки, если бы собирался в самом деле приехать, давно бы приехал!

      Не настолько ужасны пробки в Стамбуле…

      Зеркала здесь нет. Отражение в окне становится более тусклым, и я не уверена в том, насколько хорошо вытираю пальцами размазанную под глазами тушь. Галстук поправляю,