Фонари. Константин Викторович Еланцев

листвы в красках своих новых.

      Рыжая осень, рыжая бестия,

      Только всчера рядом цвело лето,

      Гроздья рябины, словно предвестие,

      Лето ушло и далеко где-то.

      Рыжая осень, осень-проказница,

      Просто опять стало другим небо,

      Утром зарницы в речке румянятся,

      А из домов запах плывёт хлеба.

      Рыжая осень снова печалится,

      Капли дождя дробью стучат в лужах,

      Жёлтые листья словно прощаются,

      Падая вниз, чтобы пропасть в стужах.

      Только я знаю – жизнь не кончается,

      Если земля листья согреть сможет.

      Рыжая осень, так уж случается,

      Что и любовь может грустить тоже.

      В отражении дружбы

      Усы седые годы теребят,

      Жизнь оказалась не такой уж длинной,

      Я вижу отражение себя,

      В глазах, что рядом щурятся наивно.

      Сейчас мы стали толще и лысей,

      Но нет важнее этой дружбы вечной,

      Ведь главное, что преданность друзей

      Нельзя купить и выдумать, конечно.

      Не зная слов «хочу» и «не хочу»,

      Быть с ними вместе и легко, и просто,

      Они всегда идут плечом к плечу,

      И остаются рядом до погоста.

      С друзьями можно в самый трудный бой,

      Под жернова судьбы себя бросая,

      Не сомневаясь, что из них любой

      Пожертвует собой, тебя спасая.

      Хочу, чтоб каждый был теплом согрет,

      Чтоб полной чашей счастье было в доме.

      … Из детских лет хранится наш портрет

      На бледном фото в стареньком альбоме.

      Скрипач

      Кончался день, скучая на исходе,

      Какой мороз, тепла бы на часок!

      Я шёл домой, и рядом, в переходе

      Услышал скрипки тонкий голосок.

      Сбегая спешно по ступенькам белым,

      Я слышал, как стихали голоса….

      Нет, не играла – скрипка просто пела,

      И музыка взлетала в небеса.

      Играл мальчишка. Может, лет двенадцать…

      Пустой футляр, приставленный к стене,

      Он не привык и продолжал стесняться,

      Стараясь быть с собой наедине.

      Я понимал, что мысли о доходе

      Отброшены спокойно и легко,

      Ведь он играл сейчас не в переходе,

      А видно где-то очень далеко.

      Мелодия, рождаясь, исчезала,

      Сливались ноты в разных голосах,

      Кричали «браво» из большого зала,

      И он смущённо опускал глаза.

      Вот так и в жизни – есть всегда начало,

      Судьба судьбой, мы не подвластны ей.

      … Я шёл домой, а скрипка всё звучала,

      И растворялась в музыке своей.

      Я вернуться хочу

      Я хочу в этот мир из навязчивых снов,

      И всё чаще порой вспоминаю о боге,

      Снова вижу туман, что среди зыбунов

      Осторожно плывёт и ложится под ноги.

      Там шумят камыши, и клюют пескари,

      А на крышах тесовых колышутся зори,

      И о вечной любви без конца говорит

      Чья-то надпись мелком на зелёном заборе.

      В этом мире моём запах свежих блинов,

      А в окошках домов отражается лето.

      Я вернуться хочу из навязчивых снов

      На единственный миг без входного билета.

      В нём, как годы назад так же речка молчит,

      Одиноко ветла на пригорке векует,

      А в далёком лесу серый дятел стучит,

      И как будто из детства кукушка кукует.

      Бродит вечер

      Банька в тёсанный накат,

      Ветерок ребячится,

      И малиновый закат

      За лугами прячется.

      Над  макушками берёз

      Птицы беспокоятся,

      Да колышется покос

      Прямо за околицей.

      Где-то брешет старый пёс,

      Видно, не здоровится,

      А на речке дальний плёс

      Тихо спать готовится.

      На полянах среди пней

      Вечер бродит в ельнике,

      Бабочки среди теней

      Дремлют в можжевельнике.

      Бесконечный