Тайна. Алексей Алёнин

просто посиди со мною рядом,

      Не нужно ничего ни говорить, ни делать.

      Я буду занят сам своим уделом,

      А больше ничего не надо.

      Я помолчу немного сам с собой,

      Подумаю о чём-нибудь, осмыслю.

      Я соберусь с серьёзной мыслью

      Над жизнью, смертью, над судьбой.

      Как и теперь, я думаю порой,

      Что значит моя жизнь в судьбе других?

      Что значат этот самый стих,

      И все стихи, написанные мной?

      Не нужно возражать и соглашаться,

      Я знаю, ничего не значат.

      Давай же выбросим тот лист, который начат,

      Давай научимся прощаться.

      Хоть и не склонен я грустить,

      Но мне сегодня отчего-то грустно.

      Какое всё-таки ничтожное искусство

      Никчёмной жизнью жить.

      Есть стихи, от которых грустно

      Есть стихи, от которых грустно,

      Что написаны просто так.

      От безделья, не для искусства,

      Не от души и не сердцу в такт.

      Не от большого таланта, нет.

      Из навязчивых слов и фраз.

      Просто так, просто чушь, просто бред.

      Написанные на раз.

      Написанные без права, да.

      И даже бывает обидно —

      Что за чушь! Это правда,

      Есть стихи, за которые стыдно.

      Я ухожу поутру в темноте

      Я ухожу поутру в темноте,

      Разглядеть не желая чужую квартиру.

      Чужое давно мне претило.

      Обои и те

      Противны.

      Опостылевший вид из окна.

      Свет фонаря напротив.

      Взгляд отворачиваю. Стена,

      В прикосновенье к которой профиль

      Стынет. Я не вернусь до темна.

      В успокоенье закрытых глаз

      Вся темнота в просторах.

      И ничего, никого, кроме нас,

      Нас, которых

      (Боже правый, в который раз !)

      Терзает, ломает свет,

      Ожидающих тьму, как счастье,

      Которого всё – таки нет

      И жизнь чёрно – белой масти.

      Горит рассвет.

      Становится озарена

      Знакомая до отвращенья

      В четверть, в десятую часть окна,

      Комната – нет – помещенье,

      Ибо помещена

      В жизнь мою (даром, что молод).

      За ту сторону казённых дверей!

      Плевать на время, усталость, голод.

      Так уводите меня скорей,

      Лестница, улица, город.

      В тонких книжках будут строчки

      В тонких книжках будут строчки,

      А меня уже не будет.

      Мои сыны и мои дочки,

      Мои маленькие люди.

      И, быть может, в уголочке

      Кто-то даже ночь загубит

      С тихой грустью в одиночку,

      Что меня уже не будет.

      В тонких книжках будут строчки,

      И, быть может, книжку купят.

      И тихонько в уголочке

      С наслажденьем ночь загубят.

      А быть может, той