Извне. Проза. Сергей Малинов

пальцем переношу на песок написанное на первом листке. От волнения прутиком не получается. Написал. Три раза сверил. Всё правильно. Теперь «номер дома», в который я хочу попасть. Набрал пять единиц. Должен же быть и такой. Никакой портал не открылся, ни ветра, ни молнии, ни скрипа, ни писка, ни прочей хрени. Вообще ничего! Только идиот с выпученными глазами перед строчкой на песке. «Может и нет такого „адреса“? Может, не то набрал?» Стираю. Вырисовываю свой «адрес» и меняю первый символ с последним. Опять всё по-прежнему. Дрожь бьет, аж зубы стучат. «Да ладно! Что я теряю?» Шаг вперёд и… Ничего. Тот же берег, та же луна, та же ива. «Оглянуться… Оглянуться. Оглянуться!»

      Не знаю, сколько прошло времени, пока я стоял, не решаясь посмотреть назад. Может, минута, может, час. И оглянулся.

      «Да шмат те в лоб! Ни моей писанины, ни машины! Так. Спокойно. Два шага назад». Снова смотрю по сторонам. Ничего не изменилось. Второй раз набрать нужную комбинацию в разы труднее, однако, пусть немного дольше, но получилось. Снова шаг через строчку и почти наступаю на написанную прежде. Теперь оглядываюсь быстрее. Всё. Вторая строчка осталась там, машина стоит здесь. Но ехать в таком состоянии…

      Через полчаса поворачиваю ключ. «Домой. Ни о чем не думать, просто домой».

***

      «Кто это был? Что ему надо? Почему я? – крутились в голове и переплетались между собой хаотичные мысли в тёмной комнате на мягком диване. – Не избранный же я. Больше всего подходит эксперимент над бабочкой. Сколько он продлится? День, неделю? Месяц? А месяц в чьем исчислении? Если, к примеру, я буду наблюдать за бабочкой месяц, в её исчислении пройдет вся жизнь, от вылупления из куколки до иголки сквозь брюхо. Может, пока у них пройдёт день, у меня пройдёт жизнь? Значит, я всю жизнь могу пользоваться переходом? А если нет? Пожалуй, не стоит оттягивать. Решено – завтра в путь. Куда угодно. Хоть к чёрту на рога. Такое случается не каждый день».