Автор года – 2023. Сборник современной поэзии и прозы. Ирина Арсентьева

что дарили брату:

      Давно разбился тот истребитель…

      В тот день пилоту дали награду,

      Теперь у брата личный водитель.

      А эта кукла, что плачет вечно:

      Её сестрёнка нашла под ёлкой.

      И платья, шитые бесконечно,

      Теперь не модны уже нисколько.

      А этот стол: сколько в жизни видел!

      Гостей, рождений, поминок, плясок.

      И первый ламповый телевизор

      Его как будто украсил сразу.

      И тот комод, что давно без ножки,

      В углу томится покрытый пылью…

      И стопка книг в помятых обложках

      Расскажет внукам, как это было…

      На чердаке среди старого хлама

      Лежит давно ушедшее детство…

      А нам яичницу жарит мама.

      Ну что ты? Вот же мы! Дай раздеться.

      «Где-то там, нулевым километром непрожитой жизни…»

      Где-то там, нулевым километром непрожитой жизни

      Мы уходим в закат, раздвигая завесу небес.

      И за точкой отсчёта немеет зеркал закулисье,

      Отражая черты горизонта невидимый блеск.

      Где-то здесь недосказанных слов нераскрытая тайна,

      Мы уносим её, оставляя лишь памяти след.

      А за серым туманом звенит колокольчик печально,

      Навсегда разделяя дорогу на «было» и «нет»!

      Тихо встав у последней черты неушедшего лета,

      Мы махнём, обернувшись, дрожащей рукой в пустоту.

      Может, вспомнят о нас на другом, не на том километре

      И зажгут незаметно вон ту голубую звезду.

      Где-то там, где в багряном закате купается солнце,

      Мы присядем на миг перед тем, как уйти навсегда…

      Слышишь, словно кудрявый мальчишка задорно смеётся

      На другом километре, где ночью зажжётся звезда.

      Париж

      Я подарил тебе Монмартр,

      Собор и Эйфелеву башню,

      И это всё нарисовал…

      Я на обоях в спальне нашей.

      Едва к рассвету я успел

      Шедевр свой праздничный закончить,

      Как твой будильник зазвенел,

      Что в чистом поле колокольчик.

      И ты, прекрасна, как заря,

      В рассвет вошла под солнца лучик,

      И улыбнулась, говоря,

      Что нынче сон приснился лучший.

      Что снился сумрачный Париж,

      Собор и Эйфелева башня,

      Что на Монмартре ты стоишь,

      /Но всё как будто в спальне нашей/.

      А за окном осенний дождь,

      Под ним, свиданья ожидая,

      Продрог, но ты всё не идёшь —

      Сегодня опера в Ла Скала…

      А мы стояли у окна

      В родной московской спальне нашей,

      И сквозь осенний дождь видна

      Была Останкинская башня,

      Там