Близкая чужая. Элена Макнамара

и немного хмурится. Я тоже хмурюсь и окликаю его:

      – Вы к кому?

      Он не отвечает, а сразу шагает ко мне, засунув руки в карманы джинсов. Подходит ближе, и я понимаю, что его внешность намного более неординарна, чем показалось на первый взгляд.

      Небрежная шевелюра тёмно-русых волос. Густая поросль на подбородке. Татуировки с шеи поднимаются к голове и уходят под волосы. Угольно-чёрные глаза под нахмуренными бровями проделывают в моём лице дырку.

      – Я на свадьбу, – бросает он и собирается обойти меня, чтобы зайти в дом.

      Неуверенно преграждаю ему путь.

      – В качестве кого? – голос предательски подводит, превращаясь в писк.

      Мужчина делает шаг назад. Ухмыляется.

      – А ты секьюрити? – проводит по моему платью липким взглядом. – Всё, мне уже страшно, я сдаюсь… – поднимает перед собой руки. – Делай со мной, что хочешь.

      Я пропускаю мимо ушей его неуместный прикол и, сохраняя вежливый тон, спрашиваю:

      – Кто Вы?

      – Гость.

      – Уверены? – прищуриваюсь.

      – Более чем, – его губы вновь кривятся в улыбке. – А что? Не вписываюсь?

      Вообще-то, нет. Сложно представить, что у Исаева есть друзья подобного типа.

      – Кто Вы? – вновь задаю вопрос, упрямо преграждая путь этому человеку под метр девяносто.

      Наверняка кажусь ему букашкой, которую он с лёгкостью может смести со своего пути, если захочет войти. Но сама я не сдвинусь. Нет.

      – Сын, – бросает этот тип небрежно.

      – Сын?

      – Да. Отпрыск новоявленного молодожёна, – произносит с явным сарказмом. – Денис Исаев.

      Громко сглатываю. От неловкости момента мои щёки заливает румянцем. Я тут же опускаю взгляд и смещаюсь в сторону.

      – Простите… Конечно, проходите, – бормочу извиняющимся тоном.

      Но я же не виновата, что Владимир Сергеевич никогда не говорил о том, что у него есть сын!

      А мама вообще знает? И почему мне не сказала?

      Исаев-младший проходит в дом. Бегло осматривается. Стягивает с широких плеч куртку. Я топчусь в паре метров от него, намереваясь проводить в сад, где ожидают начала церемонии остальные гости.

      – Эй, охранница! – обращается он ко мне. – На, пристрой куда-нибудь!

      Его кожанка летит прямо мне в лицо, и лишь в последний момент я успеваю выставить руку и поймать её.

      Ладно, заслужила…

      В нос ударяет запах. От куртки этого типа приятно пахнет парфюмом и самую малость сигаретным дымом.

      – Я не охранница, но так и быть, куртку повешу в гардероб, – пытаюсь говорить беззлобно.

      – А кто ты? – проницательные глаза вновь впиваются в моё лицо.

      – Я – дочь, – улыбаюсь. – Дочка невесты Вашего отца.

      Прижав куртку к груди, протягиваю руку, чтобы скрепить это странное знакомство рукопожатием. Да и вообще, чтобы разрядить неловкость от неудачных первых секунд встречи.

      – Богдана, – представляюсь я.

      Исаев-младший смотрит на мою руку скептически. И так и не пожав её, разворачивается