Наследник олигарха. Марика Крамор

здании.

      Демид… господи, когда я уже перестану так остро реагировать на это имя. Это простое совпадение. А меня колбасит, как будто я сейчас на Маркелова наткнусь.

      – Нет, я не знакома с владельцами холдинга.

      – Ну, его-то имя ты точно хоть раз в жизни слышала. Мне кажется, Демида Маркелова знают все, – Мирон тихонько посмеивается.

       Мое лицо вытягивается и, я уверена, взгляд стекленеет.

      В горле вдруг пересыхает. Ну, пожалуйста. За что судьба так зло смеётся надо мной?

      – Ладно, я погнал. У меня ещё дел по горло. Наберу тебе вечером. Может, вы с Мишкой уделите мне немного времени.

      – Мирон! – слышится резкий окрик с противоположного конца коридора.

      Я замираю не в силах двинуться с места. Боже, только не это…

      – Я думал, ты свалил уже! Тебе ж некогда было.

      До боли знакомый голос царапает мой напряженный слух. Я даже дышать боюсь.

      Нет. Этого просто не может быть. Ну пожалуйста, только не он! Медленно-медленно я оборачиваюсь на звук чарующего низкого голоса и сталкиваюсь с тяжёлым ореховым взглядом.

      – Да вот подругу встретил, она, оказывается, на тебя работает. Знакомься Слава, господин нашего международного холдинга – Демид Андреевич Маркелов.

      По моей коже бежит липкий озноб. Кажется, даже руки начинают дрожать.

      Словно во сне, я переношусь назад в прошлое, где этот мужчина швыряет мне в лицо пачку денег со словами: «Этого будет достаточно, чтобы о нашей связи не узнали в прессе».

      В проницательных глазах отражается удивление и крайнее недовольство. Мужчина поджимает губы. А я впиваюсь взглядом в его холёное лицо, вновь изучая каждую черточку. Как тогда. Дома. На экране телевизора.

      Да, Демид совсем не изменился. Тот же аккуратный изгиб бровей, уверенный взгляд с золотистыми искринками, чувственные губы искривлены, выдавая эмоции.

      Плечи все такие же крепкие. А руки его – аккуратные, красивые. Привычный бронзовый загар, белоснежная рубашка. Король жизни. Все осталось по-старому, и даже сердце также пускается в пляс.

      С лица Демида всего за мгновение сползает ехидная улыбка, предназначенная другу.

      Не знаю, что может выйти из этой ужасной встречи, но я решаю все взять в свои руки. Коротко поздороваться и поскорее убежать. Отсюда. От него. От непрошенных воспоминаний.

      – Здравствуйте, Демид Андреевич, – мысли сбиваются в кучу, единственное, что я могу – глупо назвать имя свое, которое и так Демиду известно. – Владислава Миронова.

      – Добрый день, – неприятно полосует обезличенный ответ.

      Пока Маркелов раздраженно осматривал меня с головы до ног, по спине бежали мурашки. Его цепкий взор неожиданно остановился на документах, которые я сжимаю левой рукой. Поддавшись трусливому порыву, я перекладываю темную папку в другую руку, но ореховый взор не сдвинулся с места.

      Куда он смотрит? На мою руку? Или…

      Подсознание тихо нашептывает невозможный ответ:

      «Пальцы».

      Он проверяет наличие