Беременна (не) от тебя. Юлия Гауф

Юлия Гауф

      ПРОЛОГ

      Обеденный стол освещен свечами, разрывающими приятный полумрак гостиной. Корзины с цветами источают приятный аромат, щекочущий чувствительное обоняние.

      Праздник в мою честь.

      Собрались самые близкие: отец моего мужа – патриарх огромного семейства, муж с братьями и сестрами, мой папа и самые близкие друзья мужа.

      И Ратмир.

      Сын Тимура – моего мужа, лишь волей старших родственников попавший на ужин.

      – В этот, без сомнений, приятный вечер, в который мы собрались, я хочу сообщить всем вам замечательную новость, – Тимур, источающий самодовольство, поднимается со стула, и стучит вилкой по бокалу. – Моя прекрасная супруга в положении. Через восемь месяцев у меня родится долгожданный наследник.

      Тимур впервые за все время нашего замужества улыбается мне тепло и искренне, и я встаю, позволяя себя обнять. Кругом слышны поздравления, пожелания крепкого здоровья мне и моему будущему ребенку.

      Пожалуй, рады все.

      Кроме Ратмира.

      – Через восемь месяцев? – приподнимает он густую бровь, глядя своими серыми глазами в самую мою суть.

      – Да, Ратмир, скоро у тебя родится брат, – Давид – отец мужа и глава семьи по-доброму улыбается внуку. – Брат, который на двадцать шесть лет тебя младше. Обучишь его боксу, и он тоже станет чемпионом. Как и ты.

      И почему все решили, что я по указке должна родить мальчика?

      Да и не разрешу я своему сыну заниматься боксом. А Ратмира на пушечный выстрел к ребенку не подпущу.

      – Уверен, она родит девчонку, – кивает на меня Ратмир, и звучит это весьма издевательски.

      Муж кривит губы от соседства с нелюбимым старшим, рожденным вне брака, сыном, и качает головой: я должна родить сына.

      Тимур уверен в этом, а значит – это закон.

      – Простите, – тихо поднимаюсь со стула, почувствовав легкую дурноту от тепла свечей и смеси ароматов цветов, и сладких, тяжелых духов, которыми щедро облились сестры мужа.

      Токсикоз лишь предлог, чтобы уйти с этого фальшивого праздника. Открыть бы дверь и убежать навсегда, скрыться в темноте июньского вечера.

      От властного и бескомпромиссного мужа.

      От мягкого отца, совершившего ужасную ошибку, отдав меня Тимуру в жены, чтобы защитить.

      И от серых глаз Ратмира.

      – Значит, беременна, – слышу за спиной знакомый баритон, иглами впивающийся в кожу.

      Он пошел за мной.

      Чтобы добить.

      – Да. Можешь не поздравлять. Знаю, отца своего ты ненавидишь.

      Ратмир наступает на меня медленно и вальяжно, как хищник, уже загнавший дичь. Мышка попалась, можно и поиграть.

      – Ненавижу, – тихо, на грани слышимости соглашается он. – А ты разве любишь?

      – Люблю, – безбожно лгу ему, но не себе, ведь правду я знаю.

      – Да? – смеется Ратмир. – Любишь? А он в курсе?

      Мужчина оглядывает меня, задержав взгляд на моем, пока еще плоском, животе. Краснею от столь грубого и явного намека, и нервно оглядываюсь – только бы никто не услышал.

      Только бы никто не понял то, о чем я сама боюсь даже думать.

      – Ратмир, я ведь просила тебя забыть о том вечере, – тихо но твердо говорю, глядя ему в глаза.

      – Просила. Вот только память у меня хорошая, – он ловит меня в кольцо рук, как в капкан. – А еще мне интересно узнать, от кого ты беременна, Вика?

      – От твоего отца.

      Надеюсь. Очень на это надеюсь.

      Только не уверена.

      И неуверенность эта смерти подобна.

      – Точно? – шепчет Ратмир, и от его голоса сердце, кажется, готово из груди выскочить. – А может, от меня? Это было бы забавно, не правда ли?

      Чудовище.

      Какое же он чудовище!

      Как и его отец.

      – Дорогая, – муж выходит в коридор, и я едва успеваю отшатнуться от Ратмира.

      Который и не думает делать вид, что все в порядке.

      Подумаешь, отец застал его со своей женой…

      – Что здесь происходит?

      – Ничего, – улыбаюсь Тимуру, гася в себе нервы. – Ратмир подумал, что мне дурно, и спросил, нужна ли помощь.

      Муж буравит взглядом и меня, мечтающую сквозь землю провалиться, и Ратмира.

      Который отвечает отцу злой улыбкой.

      – Это так? Отвечай, Ратмир! – велит Тимур.

      А я молюсь про себя, чтобы он подыграл. Ну же, Ратмир, хоть раз в жизни не будь эгоистом!

      – Нет, это не так, – слышу я ответ Ратмира. – Пора тебе узнать кое о чем. О твоей жене.

      ГЛАВА 1

ВИКА

      Странно не хотеть ребенка от собственного мужа, но надо признаться хоть самой себе в этом.

      Не хочу.

      Если я забеременею – это будет означать,