Плата за любовь. Александр Кваченюк-Борецкий

в очереди, мол, стою!

      Какой роман!

      Кипят такие страсти!

      Желанием горю его прочесть!

      Чтение – вот истинное счастье,

      Если оно вообще на свете есть!

      Без меры – наслажденье, до зевоты,

      На пару сотен сахарных страниц,

      Зовущих, словно взмах руки,

      В широты,

      Где для воображенья – нет границ!

      От дуновенья их, срывает крыши,

      Деревья гнутся, и штормят моря!

      Ложатся строчки, будто тот,

      Кто пишет,

      Уверен в том, что пишет их не зря!

      Как пройденная точка не возврата,

      Как окна,

      Где не вспыхнет больше свет,

      Они – на дыры черные заплата,

      И – мостик шаткий

      Через пропасть бед!

      Терпимей с ними

      Боль любой утраты!

      Настил дощатый,

      Чутче, чем кровать!

      Как будто бы

      С планеты —

      Белым пятнам,

      У книг с прилавков,

      Свойство исчезать!

      Безмерны человеческие знанья!

      Но пользы от них нету и на треть!

      И больше, чем в реке, воды —

      В стакане,

      Той,

      Что не даст от жажды умереть!

      Спасительные строки,

      Словно стропы:

      Они легко любой поднимут груз,

      Которому уже все вышли сроки,

      Мир превратив в обузу из обуз!

      Хорош, приятель,

      Пыль стирать с прилавков!

      Зайди на сайт, где ждет давно она!

      Интригой пристегнет,

      Будто булавкой,

      И вытянет тебя с любого дна!

      И говорить

      «Спасибо» ей не надо,

      И клясться в дружбе,

      Преданной, как пес!

      Читай до слез, до атома распада,

      Чтобы, как смерч,

      С ног валил ре-пост!

      Издательское

      Издатель —

      Это благ мирских податель!

      Он мне своей руки не подает.

      Считает он, что я —

      Плохой писатель?

      А, может быть, совсем наоборот?

      Таланты! Ни к чему они – на свете!

      От них —

      Проблем любых невпроворот!

      Они – эгоистичны, словно дети.

      Откусят, не клади им палец в рот!

      Детеныш, что звереныш! Задавака!

      Фантазии ему не занимать…

      Рыча строкою, скалюсь, как собака,

      Чтоб кости бесконечно не глодать!

      Стремлюсь к успеху,

      Борзым гонорарам.

      Но пуст,

      Как выстрел холостой, карман!

      Который год уже пишу задаром,

      Как самый распоследний графоман!

      В то время, как известняки добреют

      И покупают виллы за бугром…

      С издателем нещадно бабки бреют

      И баб имеют:

      В квартал – двадцать тонн!

      Во что литература превратилась?

      Элиты ремесло, бумажный хлам?

      Чиновничью,

      А не господню, милость,

      И то, куда все ходят по утрам?

      Котируются