Плата за любовь. Александр Кваченюк-Борецкий

?

      Или с косою,

      Как у смерти, дама?

      Или другая леди… Из Берлина?

      Скажи мне, в чем —

      Любой войны причина?

      Я сам тебе отвечу

      Без заминки:

      Причина войн —

      В дороговизне цинка!

      Гробы из цинка стоят состоянье!

      С учетом за доставки

      Расстоянье,

      С учетом материнских слез

      И муки!

      Им нет цены!

      Вот в этом – вся наука!

      Таблица Менделеева

      От века

      Играет злую шутку

      С человеком.

      Повелевает золото умами,

      И платит за любовь к нему

      Гробами!

      Честь – вам, поэты России!!!

      Честь вам, поэты России!

      Неравнодушный народ!

      Вы говорите красиво,

      Будто бы лебедь плывет!

      Честь – вам, поэты России,

      Честь и хвала за слова

      Меткие, добрые, злые,

      Громкие, будто молва!

      Чем бы без вас стало слово?

      Мусором, жухлой листвой?

      Тем, что еще не готово

      К точке, тире, запятой?!

      Вечною мукой, проклятьем

      Всех бессловесных существ,

      Что за молчание платят,

      Тем, что сказать им что есть?!

      Ревом, рычаньем, рыданьем

      Горьким, истошным, навзрыд?!

      Тем,

      Что добром не помянет,

      Боль чью-то не исцелит!

      Рифмою в строчку не ляжет,

      Образом не оживет,

      Слуха, коснувшись однажды,

      Словно штурвала – пилот?!

      И, как Маресьев безногий,

      Вновь не нырнет в облака?..

      Слово дано вам от Бога!

      Дар ваш – России слуга!

      Честь вам поэты России!

      Неугомонный народ!

      С вашим талантом и силой

      Русский язык не умрет!

      Приговор

      Борис Пастернак: «Быть знаменитым некрасиво»

      Быть знаменитым некрасиво?

      Я не согласен! Адский труд!

      Над тем,

      Чтоб выглядеть счастливым,

      Когда пруди несчастья пруд!

      Когда, идя своей дорогой

      В ладони с горсточкой земли,

      Ей молишься, как будто Богу,

      Пути с которым развели!

      Я не пойму лишь тех, кто всуе

      Строчит: семь бед – один ответ!

      Да, знаменитости! Да, ну их!

      Несут, как знамя, полный бред!

      Метафоры, сравненья, рифмы,

      А суть одна – галиматья!

      В бескрайнем небе кружат грифы,

      На лоскуты его края!

      Из них сошьют любовь и грезы

      На свой непогрешимый лад!

      Вы пишите, как будто в воздух

      Из ружей палите сто крат!

      Чтоб было слышно вас повсюду!

      И – на другом конце Земли!

      Чтоб из нее восстал Иуда

      И вам скомандовал: – Пли!.. Пли!..

      И Сатана, взирая сверху,

      Вам пламенный привет послал.

      И с головы его, как перхоть,

      На ваши строки снег упал!

      Свист пуль,

      Как вещей птицы пенье!

      Во имя славы без конца!

      Какое это – пораженье:

      Бездарность выдать за Творца!

      Но упиваясь ей безмерно,

      Вы забываете о том,

      Что эра – это не галера,

      Эпоха – не сонетов том!

      И в этой небыли и были!

      Где есть закат, и есть восход!

      Вы пустословием убили,

      Что никогда не оживет!

      И рай для вас небезызвестный!

      И в этой жизни или в той!

      По сути, для дуэли место!

      Спусти курок, не медля, свой!

      Ее исход, вполне понятный,

      Уже заранее решен.

      У дуэлянта в ухе – вата,

      А в дуле – холостой патрон!

      Подвох он может обнаружить!

      Не обессудь