Маленький секрет хорошей девочки. Алёна Черничная

передаёт мне по столу ручку и лист бумаги.

      – Пиши заявление на имя нашего ректора и готовься после сессии собирать чемодан на недельный тур в Англию. Это такой подарок за счёт администрации города тем, кто занял призовые места.

      Проталкиваю в себя сухой, дерущий ком в горле. В голове панически складываются даты и цифры. Поездка после сессии? Скорее всего, у меня уже будет виден живот…

      Смотрю на белый лист перед собой и вижу, как его перечёркивают две жирные бордовые полоски.

      – Иванова, чего сидим, тормозим? – поторапливает декан, потирая ладони. – Пиши давай.

      А я не могу. От какого-то бессилия и растерянности мне сложно взять эту чёртову ручку в руки. А ещё сложнее сейчас взять и прямо сказать, что, наверное, я никуда не поеду, потому что летом мне придётся думать о детской коляске…

      – Извините, а можно потом? – спрашиваю, скрипя севшим голосом.

      – Что потом? Заявление написать? – хмурится декан.

      Господи, да если бы сама знала, что потом?! Но я просто киваю на его вопрос.

      В голове внезапно звоном рассыпаются слова Андрея о мечтах, планах и о том, как всё это может пойти по одному месту из-за того, что я беременна.

      Я внезапно понимаю, что мне попросту придётся сейчас от всего отказаться. От того, к чему я хотела стремиться, ещё когда засыпала под драным одеялом в детском доме. Всё рушится…

      Мне становится нехорошо. Душно и подташнивает. Я покрываюсь холодной испариной под тканью футболки.

      – Валерия, с вами всё в порядке? – декан обеспокоенно привстает с места, а у меня уже рябит в глазах.

      Мне нужно срочно на воздух. Схватив сумку и пиджак, я просто без объяснений срываюсь и вылетаю из кабинета декана.

      Бегу по коридору университета, расталкивая студентов плечами. И только на улице у меня получается дышать ровно. Тошнота уже не так противно жжёт горло.

      Прислоняюсь к одной из колонн на входе в универ с диким желанием расплакаться. Только что перед моим носом положили мою мечту, честно заработанную трудом, а я даже не могу к ней прикоснуться.

      Вся прострация, в которой я варилась эти несколько дней, теперь наконец рассеялась.

      Я беременна. Мне восемнадцать, и меня бросил отец ребёнка.

      Мне нужно решать, что дальше делать со своей жизнью. Сейчас.

      Но именно в этот момент по моей сумке проходится вибрация. В заднем кармашке звонит телефон.

      Ледяными пальцами достаю мобильный и замираю. На экране светится: «Андрей». Смотрю оторопело на телефон и не верю собственным глазам. Может, Никольский номером ошибся? Я уже и не ждала увидеть это имя во входящих. Но он точно не ошибся, потому что звонок идёт на второй заход. Сердце немеет в груди, когда всё-таки жму «ответить».

      Правда, приветствую Никольского только молчанием.

      – Лера… – Он сам замолкает на несколько секунд. – Алло? Меня слышно?

      – Да, – сухо бросаю я, а ватное чувство в ногах усиливается.

      – Слушай, давай поговорим. Я подъехал.

      – Куда?

      – К