Письма письмом. Сергей Цимбаленко

      XXVIII

      уважаемые пассажиры,

      уступайте места пожилым людям,

      инвалидам, пассажирам с детьми

      и беременным женщинам,

      уступайте места упавшим духом,

      измотанным суетой,

      униженным и брошенным…

      выходя из вагона,

      не забывайте свои личные вещи,

      не забывайте сострадание, доброту…

      не забывайте совесть…

      не забывайте стихи…

      Целана, Уитмена, Транстрёмера,

      Лотреамона, Лодейзена, Буковски…

      не забывайте, что вы рождены

      от самого первого поэта,

      у которого вначале было слово.

      XXIX

      всё на местах.

      всё по полочкам.

      всё под контролем.

      и тут звонишь ты:

      почему ты не отличаешь,

      что хорошо, а что плохо?

      пиздец… (((

      я устала.

      ты ко мне глух.

      и я уже ничего не понимаю.

      qr-код тебя не считывается,

      или не работает мой сканер…

      тупик…

      XXX

      мир.

      тюрьма общего режима.

      заключённые на прогулке.

      ноги движутся вдоль стен…

      вдоль ступенек…

      вдоль труб…

      вдоль заборов…

      вдоль помещений…

      вдоль городов…

      вдоль континентов…

      вдоль земли…

      вот, собственно, и всё.

      XXXI

      мой номер [phone].

      если вздумаешь позвонить,

      учти:

      на той стороне провода

      будет не твоё представление обо мне —

      там буду я.

      XXXII

      когда идти никуда не хочется…

      во время своих революций,

      в горький период своих трагедий

      и тотальных внутренних войн…

      победа и спасение кроется в мелочах…

      вот стоит человек

      в автобусе,

      держится за вертикальный поручень,

      похожий на копьё:

      он проткнул мою печаль…

      ещё один,

      с пистолетом для герметика:

      он склеил мои разошедшиеся швы…

      хорошо, что есть такие воины:

      они охраняют наш вид от уничтожения.

      улыбаясь, иду дальше…

      XXXIII

      сколько лет прошло…

      был всего один вечер.

      не встречался с ней,

      не любил её,

      не занимался сексом с ней,

      не дружил с ней,

      даже не целовался с ней…

      чашка, окрашенная листьями чая,

      верлибры, чуть на бумаге, чуть в общении,

      ускользающая музыка…

      прощание… никакой переписки.

      иногда весь этот образ приходит ко мне…

      живёт со мной…

      снова уходит…

      не мешаю ему.

      XXXIV

      город.

      путь от точки а к точке б…

      взгляд фиксирует реальность:

      пятна