Письма письмом. Сергей Цимбаленко

ection>

      I

      я долго думал,

      как начать мою книгу писем…

      как назвать?

      «Стихи в письмах»…

      «Письма из сумасшедшего дома»…

      «Письма из рая»…

      «Письма к себе»…

      «Письма к тебе»…

      все мы пишем кому-то письма.

      вот и я не заметил,

      как уже начал…

      читая тебя – пишу ответ:

      привет, тебе, привет,

      свидетель великой битвы

      иллюзии и реальности!

      II

      метро.

      подземный дом большой угрюмой семьи.

      здесь есть мы,

      наше сознание,

      память,

      а значит, здесь есть всё.

      птицы,

      космос,

      континенты,

      короли,

      президенты,

      художники…

      какая разница между Мондрианом

      и мраморным узором

      на стене метро?

      и тот и этот притягивают к себе людей,

      мимо и того и другого проносятся судьбы,

      оставаясь верными своим ценностям…

      своему искусству…

      своей тюрьме.

      вот сидит человек:

      какая разница между реальным

      и воображаемым,

      если никогда не будешь взаимодействовать

      ни с одним, ни с другим?

      вставая с места, Редон уходит…

      стой!

      уходит…

      голос динамика произносит:

      станция «Трубная»…

      поезд останавливается,

      открывается дверь —

      никого.

      III

      веду сына в школу…

      мимо меня проносится

      усталая молодая женщина:

      мимо женщины проносится

      поэзия на стёклах

      (окна домов поют сегодня

      узорчатым льдом,

      невзирая

      на ссоры с домашними) —

      какая досадная, горестная

      утрата!

      IV

      подземная страна метро.

      улыбающаяся леди

      на фоне чёрной вертикальной реки тоннеля.

      твоя улыбка просачивается

      в меня медленными током…

      моя внезапная любовь!

      моя безответная любовь.

      касаясь ладонью своих волос,

      ты гладишь веки мятущихся путников,

      и лишь твой лёгкий взгляд вниз

      выдаёт твою тайную боль…

      в то время, когда

      пытаюсь понять

      источник твоей боли,

      поезд совершает остановку —

      ты быстро собираешь урожай глаз

      и идёшь к выходу —

      туда,

      где гильотина дверей

      делит твою и мою жизнь

      на до и после…

      V

      размышляя над очередной неудачей…

      баюкая внутри неуёмную боль…

      сколько раз мне сказали нет —

      столько раз взлетала бабочка

      над моей тенью…

      сколько раз мне сказали нет —

      столько раз благоухали цветы

      у моих ног…

      сколько раз мне сказали нет —

      столько раз пели птицы

      в мою честь…

      сколько раз тебе сказали нет —

      столько раз расцветало утро

      за твоим окном…

      сколько раз тебе сказали нет —

      столько раз баловала твои губы

      чистая вода…

      сколько раз тебе сказали нет —

      столько раз унимала ветер вокруг тебя

      невидимая рука небес…

      сколько раз мы забывали

      впустить в себя торжество победы,

      когда каждое нет разбивалось вдребезги…

      VI

      счастливое лицо

      работницы метрополитена,

      днями напролёт сидящей в будке

      между железными зубами эскалаторов:

      что