Письма из апокалипсиса. Татьяна Белова

зли в ипотеку. Теперь у них новая, огромная квартира. Пустая. Третьим живёт эхо. Спят на матрасе, едят на полу, но рай ведь в шалаше, правда?

      Захожу, скидываю кроссовки, иду мыть руки.

      Ира мельтешит перед глазами, сияет как медный таз, с кухни шлейф дивных ароматов домашней еды.

      – Что празднуем? – спрашиваю. – Игорю выделили грант на его исследования? Какая-то муха точно тебя укусила, раз ты встала к плите, да ещё с утра пораньше.

      – Сейчас четыре часа дня, милая.

      – Говорю же – рань!

      – Я беременна, – улыбаясь, отвечает Ира. – Это не шутка.

      Я смотрю в пол и не знаю, сочувствовать ей или радоваться. Ира в эйфории, которая делает важным только здесь и сейчас, бросается мне на шею, и приходится постараться, чтобы устоять на ногах. Она хоть и худая, но выше почти на голову, когда-то в до-полётном и до-прилётном, беззаботном детстве она занималась в секции баскетбола, где и познакомилась с Игорем.

      Весь день Ира хаотично перемещается по квартире, то на подоконник присядет, то в шкафу начнёт рыться, то в сотый раз пересчитает тапочки, всем ли хватит. Ира пытается выглядеть уверенной и счастливой. Получается у неё плохо.

      Часы идут, и я все чаще напряженно смотрю на дверь. С тех пор как мы последний раз собирались, почти два года прошло. Это было за неделю до вашего отлёта.

      Настя с Федей разошлись, но оба клятвенно обещались быть. Надеюсь в этот раз обойдется без скандалов. Марина "выросла в цене" и чтобы дозвониться, пришлось перезнакомиться со всей армией её секретарей. Юля сказала, что приедет, но только со своей новой девушкой. Ира закатила глаза, но смиренно кивнула.

      Все они будут делать вид, что тебя нет и никогда не было в моей жизни. Думаю об этом и заранее злюсь.

      К восьми приезжают первые гости и внимание Иры переключается на Федю, красивого, наглого и загорелого. Настя держится независимо, но ни от кого не ускользнуло, что приехали они все-таки вместе. Да и флаг им в руки. Любимые грабли, и хоть до девятого круга. Кажется, мир достаточно сошёл с ума.

      Вырвавшись из Ириных объятий, Федя врывается в кухню:

      – Кого я вижу!

      Эхо разбегается по углам. Штормовые басы бьются о стены и потолок как волны. Красивый и улыбается, зараза, так, что невозможно не улыбнуться в ответ.

      – Теплее-теплее… Как жизнь, Кристи? – восклицает Федя и стискивает меня в объятьях, я на мгновение замираю, сдерживая внутренний протест.

      Ты не войдёшь в эту дверь, можно расслабиться и обниматься с друзьями сколько угодно… Почему не получается?

      Выскальзываю из его объятий, улыбаюсь и отхожу к окну. На улице темнеет. Часы уже показывают четверть девятого. В коридоре снова шум. Голоса.

      Федя вдруг смущается, пожимает плечами и исчезает в полумраке прихожей, где толпятся наши знакомые тени.

      Да, именно тени.

      Половина девятого. Ты ведь знаешь, как я себя чувствую?

      Со всеми перездоровалась, переобнималась, теперь хожу и раздаю бокалы, открываю бутылки с пивом, периодически отнимаю у Иры телефонную трубку, она так и норовит позвонить Игорю, который опаздывает.

       —Глава семьи не опаздывает, глава семьи задерживается, – хохочет Федя, но улыбка его уже не столь ослепительна. Сквозь огромные окна без штор, отлично просматривается болото до самого горизонта, колючая проволока, ветряки и прожектора, которые вот-вот погаснут. Темнота надвигается почти осязаемо.

       —Ну и где? – спрашивает Марина и плюхается на матрас, нисколько не стесняясь короткой юбки. – Пить вообще сегодня будем? Игорь нас догонит.

      Все смеются, Ира порхает отяжелевшей бабочкой. Прибавляет радио.

      –Вы пока разливайте, мы с Кристи закуску принесём, – и тянет меня за рукав.

      20.45.

      – Где он?

      Спрашиваю, хотя вижу, Ира и сама ничего не понимает, и отвечает растерянно:

      – Должен быть дома уже. Он заканчивает в семь обычно.

      Связь вот-вот пропадёт. Свет погаснет.

      Знаю, что это бесполезно, но пытаюсь отвлечь Иру и спрашиваю:

      – Свечи на месте? Ты проверь, а я пока… салаты принесу.

      Ира бежит пересчитывать свечи. Скрипит дверь кладовки.

      Набираю номер. Жду. Звонок проходит, но очень медленно. Отчётливо тикают часы.

      Краем уха ловлю волну радио:

      – Здравствуйте! И мы снова вместе, 00 ФМ и «Письма из Апокалипсиса» приветствуют вас, сегодня мы услышим очередную историю…

      Гудки сменяются приятным мужским баритоном: "Вы позвонили на номер, который по просьбе клиента больше не обслуживается"

      В недоумении смотрю на экран телефона.

      Голос из динамика звучит громче.

      – Меня зовут Игорь Савчук....мне 37 лет, я генетик, работаю в лаборатории…

      Раздаётся крик, я вздрагиваю и телефон выпадает из рук.

      – НЕТ! Ублюдок… Нет! Как ты мог… Нет! – кричит